One Hundred and Thirteen - Middleman

Some days she’s an hourglass and I’m unfamiliar with mirrors

Looking in through a window I can’t see myself in.

As seconds tick away it’s her image to which I’m listening,

Desperate to be a grain of sand and pass through her existence.

Other days she’s a guitar I can’t play or even tune, with no strings,

And a resonance that swallows my acoustics.

Occasionally she’s a diabolo pirouetting on its end,

Walking like a tornado hoola-hooping gold-plated halo trends.

She carries the momentary taste of honeysuckle lipstick

On snug-fitting, full flavour, money-shot lips.

Her smile is a lesson in the anthropometrics of kissing

In ways the average man will span a lifetime without missing.

Most days she sheds great white smiles like snakeskin while shopping,

Stopping to pocket free cookies and extra shots in her coffee.

She’s a slow leaking flesh wound you can hold in your hands.

She speaks with a soft, French-caramel timbre

Of boutique-chiffon quality at everyday pricelessness,

Dressed in violent animal passion, with liquid pitch locks

That float like she’s underwater and dye the air almost Hitchcock:

Diluted oils on cartridge paper, leaving 3D maps you can’t switch off.

Her favourite feeling is the way rain plays telepathy

Her favourite sound is unbounded energy

Her favourite smell is momentary sanity

Her favourite shape is being attractive as gravity

Her favourite flavour is swimming pool chlorine

Her favourite number is one hundred and thirteen

Her favourite colour to paint in is transparency

And her favourite words to say no to are ‘will you marry me'.

She will warm you up

And then she’ll fight you off,

And leave you trapped enough

So you won’t hear another word,

You won’t hear another word

That she says.

I want to learn her by rote and still be surprised

When she holds the lump in my throat with that knife in her eyes.

She tells my life story in silence but still talks the talk

And raises money for confident conversation with a sponsored walk.

She donates a regular beat from her small-chamber left atrium

Precariously balanced on the edge of overt altruism.

She says what she wants and I take her at her word,

Manipulate the letters to form anagrams of thoughts I’ve overheard.

They sound like a barbershop quartet through a weeping saxophone

Staining eardrums previously dyed in monotone.

Most days she thinks I’m a monochrome joker card in bass relief,

Staring from my fixed position at her Technicolor masterpiece.

And she gets precious if I tread near her pretty painter feet,

Of course I won’t trample on them, but they need air to breathe.

So on days when I skate towards her she lays down gravel,

And I’ve tried to orbit her gorgeousness but I’m unable to travel.

I’ve memorised her delicate constellations of imperfections

For when I’m a little dejected and need something to reflect on.

And I keep bottles of her reflection in my medicine cabinet,

Between the plasters and the Prozac, for when I need something drastic.

She plucks stars from scarred skies to decorate self-raising cakes

That I have and eat, scrapes a knife full of space,

Spreads soft night over my toasted daydreams.

And I’ll never understand her but I know just what she means.

Her favourite feeling is the way rain plays telepathy

Her favourite sound is unbounded energy

Her favourite smell is momentary sanity

Her favourite shape is being attractive as gravity

Her favourite flavour is swimming pool chlorine

Her favourite number is one hundred and thirteen

Her favourite colour to paint in is transparency

And her favourite words to say no to are ‘will you marry me'.

She will warm you up

And then she’ll fight you off,

And leave you trapped enough

So you won’t hear another word,

You won’t hear another word

That she says.

Algunos días ella es un reloj de arena y no estoy familiarizado con los espejos

Mirando a través de una ventana en la que no puedo verme.

A medida que transcurren los segundos, es su imagen la que estoy escuchando,

Desesperada por ser un grano de arena y pasar por su existencia.

Otros días es una guitarra que no puedo tocar ni afinar, sin cuerdas,

Y una resonancia que se traga mi acústica.

De vez en cuando es un diábolo haciendo piruetas en su extremo,

Caminando como un tornado hoola-hooping tendencias de halo chapadas en oro.

Ella lleva el sabor momentáneo del lápiz labial de madreselva.

En labios ceñidos, llenos de sabor y llenos de dinero.

Su sonrisa es una lección de antropometría de los besos.

En formas, el hombre promedio abarcará una vida sin fallar.

La mayoría de los días arroja grandes sonrisas blancas como piel de serpiente mientras compra,

Deteniéndose para guardar galletas gratis y tragos extra en su café.

Es una herida de carne que gotea lentamente y que puedes sostener en tus manos.

Habla con un timbre suave de caramelo francés.

De calidad boutique-gasa a precio incalculable todos los días,

Vestida de violenta pasión animal, con mechones de brea líquida

Que flota como si estuviera bajo el agua y tiñe el aire casi Hitchcock:

Aceites diluidos en papel de cartucho, dejando mapas en 3D que no puedes apagar.

Su sentimiento favorito es la forma en que la lluvia juega con la telepatía.

Su sonido favorito es la energía ilimitada.

Su olor favorito es la cordura momentánea.

Su forma favorita es ser atractiva como la gravedad.

Su sabor favorito es el cloro de la piscina.

Su número favorito es el ciento trece.

Su color favorito para pintar es la transparencia.

Y sus palabras favoritas para decir que no son "¿quieres casarte conmigo?".

ella te calentara

Y luego ella peleará contigo,

Y dejarte lo suficientemente atrapado

Para que no escuches una palabra más,

No escucharás otra palabra

Que ella dice.

Quiero aprenderla de memoria y aún así sorprenderme.

Cuando sostiene el nudo en mi garganta con ese cuchillo en sus ojos.

Ella cuenta la historia de mi vida en silencio pero sigue hablando

Y recauda dinero para una conversación segura con una caminata patrocinada.

Ella dona un latido regular de su aurícula izquierda de cámara pequeña

Precariamente equilibrado al borde del altruismo manifiesto.

Ella dice lo que quiere y le tomo la palabra,

Manipular las letras para formar anagramas de pensamientos que he escuchado.

Suenan como un cuarteto de barbería a través de un saxofón llorón

Tinción de tímpanos previamente teñidos en monotono.

La mayoría de los días ella piensa que soy una tarjeta de comodín monocromática en bajorrelieve,

Mirando desde mi posición fija a su obra maestra en Technicolor.

Y ella se vuelve preciosa si piso cerca de sus lindos pies de pintor,

Por supuesto que no los pisotearé, pero necesitan aire para respirar.

Entonces, los días en que patino hacia ella, ella pone grava,

Y he tratado de orbitar su hermosura, pero no puedo viajar.

He memorizado sus delicadas constelaciones de imperfecciones

Para cuando estoy un poco abatido y necesito algo sobre lo que reflexionar.

Y guardo botellas de su reflejo en mi botiquín,

Entre los emplastos y el Prozac, para cuando necesite algo drástico.

Ella arranca estrellas de cielos llenos de cicatrices para decorar pasteles que se levantan solos.

Que tengo y como, raspa un cuchillo lleno de espacio,

Esparce noche suave sobre mis tostados ensueños.

Y nunca la entenderé, pero sé exactamente lo que quiere decir.

Su sentimiento favorito es la forma en que la lluvia juega con la telepatía.

Su sonido favorito es la energía ilimitada.

Su olor favorito es la cordura momentánea.

Su forma favorita es ser atractiva como la gravedad.

Su sabor favorito es el cloro de la piscina.

Su número favorito es el ciento trece.

Su color favorito para pintar es la transparencia.

Y sus palabras favoritas para decir que no son "¿quieres casarte conmigo?".

ella te calentara

Y luego ella peleará contigo,

Y dejarte lo suficientemente atrapado

Para que no escuches una palabra más,

No escucharás otra palabra

Que ella dice.