Potholderz - Count Bass D, MF DOOM, MF Grimm

I strive to be humble, lest I stumble

Never sold a jumbo or copped chicken with its mumbo

Sauce, Tyson is a fowl holocaust

Hitler gassed your whole head up with poultry, I’m fed up

Ignore cordon bleu, stand up, get up

Lunge for your knife, don’t forget your potholders

(Hot shit)

What, these old things?

About to throw 'em away

With the gold rings that make 'em don’t fit like OJ

Usually I take them off with Oil of Olay

MCs is crabs in a barrel, pass the Old Bay

Hot as hell and it’s a cold day, innit?

Working on a way that we can roll away tinted

Some say the price of holding heat is often too high

You either be in a coffin or you be the new guy

The one that’s too fly to eat shoo pie

Never too busy when it comes down to you and I

(Swear to God) A lot of niggas wish to die

They need to hold they horses, there’s bigger fish to fry

You’re on the list, if not, pick a number spot

Ten and a half Timbs is made to kick your bumba claat

I coulda had a V-8

F-150 quad cab but I’ll be straight

Money comes and goes like that two bit hussy

That night that tried to rush me, Dwight, pass the dutchie

So I can calm down so they don’t get it twisted

Take it from the fire side, it won’t get blistered

Got it, what happened?

Oh, it’s not lit

These metal fingers be holding (hot shit)

When I was four, I penned «God Was Born In New York»

Back in '77, still got nan in the crescent

The effervescence of God’s presence is thick

Unlike vapor, Esther Rolle, extra raw, word to the baker

Peace to the hardworkin' gingerbread makers

Looked her up and down said, «Hmm, too much makeup»

Poor music taste, ten years from being grown up

Rappers don’t blow up heads do (aww shit)

My name is Dwight Spitz, I’mma Sonic addict

I use to think it was merely a nagging habit

Born under a bad sign, I’m serious about this curse of mine

I strive to flip it into fine wine

Barely born a virgin is what the stars said

Black not white, red all over though like Elmo

Twenty-eight years have passed, I feel I’m peaking

I make music every weekend

It’s a chore, a fact of life, a labor of love

I get mad love but I detest the labor

And its wages, you know death

I’m servin' life from this gift of God

Don’t forget your potholders, my niggas (more hot shit)

A short time later

Me esfuerzo por ser humilde, para no tropezar

Nunca vendí un jumbo o copped pollo con su mumbo

Salsa, Tyson es un holocausto de aves

Hitler gaseó toda tu cabeza con aves de corral, estoy harto

Ignora cordon bleu, levántate, levántate

Lunge por tu cuchillo, no olvides tus agarraderas

(Mierda caliente)

¿Qué, estas cosas viejas?

A punto de tirarlos

Con los anillos de oro que hacen que no encajen como OJ

Normalmente me los quito con Oil of Olay

MCs es cangrejos en un barril, pase Old Bay

Caliente como el infierno y es un día frío, ¿no?

Trabajando en una forma en que podamos alejarnos teñidos

Algunos dicen que el precio de mantener el calor suele ser demasiado alto

O estás en un ataúd o eres el chico nuevo

El que es demasiado volador para comer pastel de shoo

Nunca demasiado ocupado cuando se trata de ti y de mí

(Juro por Dios) Muchos niggas desean morir

Necesitan sostener sus caballos, hay peces más grandes para freír

Estás en la lista, si no, elige un número

Ten y medio Timbs está hecho para patear tu bumba claat

Podría haber tenido un V-8

F-150 quad cab pero seré directo

El dinero va y viene como ese dos poco desvergonzado

Esa noche que trató de apresurarme, Dwight, pasa el holandés

Así puedo calmarme para que no lo tuerzan

Tómalo del lado del fuego, no se ampollará

Lo tengo, ¿qué pasó?

Oh, no está encendido

Estos dedos de metal están sosteniendo (mierda caliente)

Cuando tenía cuatro años, escribí «Dios nació en Nueva York»

En el 77, todavía tengo a Nan en la media luna

La efervescencia de la presencia de Dios es espesa

A diferencia del vapor, Esther Rolle, extra crudo, palabra para el panadero

Paz a los fabricantes de pan de jengibre trabajadores

La miró de arriba abajo y dijo: "Hmm, demasiado maquillaje".

Mal gusto musical, a diez años de ser mayor

Los raperos no explotan cabezas (aww mierda)

Mi nombre es Dwight Spitz, soy un adicto a Sonic

Solía ​​​​pensar que era simplemente un hábito persistente

Nacido bajo una mala señal, hablo en serio sobre esta maldición mía

Me esfuerzo por convertirlo en un buen vino

Apenas nacido virgen es lo que dijeron las estrellas

Negro no blanco, rojo por todas partes como Elmo

Han pasado veintiocho años, siento que estoy alcanzando mi punto máximo

Hago música todos los fines de semana.

Es una tarea, un hecho de la vida, un trabajo de amor

Me enloquezco de amor pero detesto el trabajo

Y su salario, conoces la muerte

Estoy sirviendo a la vida de este regalo de Dios

No olviden sus agarraderas, mis niggas (más mierda caliente)

Un corto tiempo después