Final Boss - MC Frontalot

Yo!

I crack the whip, you play the game.

Every encounter that’s obstructionary comes in my name,

so that you came to become obsessed with my location.

Clues to my identity: denied to the impatient.

Step up!

I sense you’re on the precipice of something.

Me, I’m on the brink of delivering your lumpings:

make you load your save up for the fifty fifth time,

make you scroll through unskippable dialog lines,

and you still ain’t any closer to discovering why.

Got technology for lackeys that can hover and fly.

Got them other two guys in their sights and apt to wreck them.

Give the beatdown to you quicker than your finger in Tekken.*

I crack the whip, you play the game…

you’re not going to get the final boss tamed.

Elevated?

I don’t give a drip if you celebrate it.

Every time you level up it’s 'cause I delegated

your demise to the wrong size of minions.

Got a bigger batch coming.

Statisticians got a dim opinion

of your chance to survive.

Make your time.

I got a hundred billion of them and they’re standing in line

to make you shine light out your special move hole

(cause you got hit so hard by the energy bolt).

And it’s a moat you can’t cross, a key you can’t get.

Ain’t done the right NPC’s subquest yet.

Got to collect bullshit that I done littered in the realm.

I aim the whole game at you to fatigue and overwhelm.

Final boss is the be-all end-all class of society:

very exclusive but not higher than me.

All the sobriety

of the day and age might prove indecent,

cause me to find and strangle the baby of Jackie Gleason.**

But then I’m evil and puissant, unpleasant and bent on my ends.

At the final reckoning: too late to make amends.

It’s too late to make friends;

I’m infuriated already.

Primest cut of minion, double-corrugated and steady,

stands between Fe and Fi, so go whistle.

Go huddle a hobo corpse.

Nestle his bristle.

This towers as your obstacle: my will will never bend!

Doesn’t matter how you struggle, never gets you past the end.

I crack the whip, you play the game…

you’re not going to get the final boss tamed.

I crack the whip, you play the game…

How can you defeat me, you don’t even know my name?

«…aw, boot skidoot.

You gotta get outta here.»

¡Yo!

Yo rompo el látigo, tú juegas el juego.

Cada encuentro que es obstructivo viene en mi nombre,

para que llegaras a obsesionarte con mi ubicación.

Pistas sobre mi identidad: negadas a los impacientes.

¡Aumentar!

Siento que estás en el precipicio de algo.

Yo, estoy a punto de entregar tus grumos:

hacer que cargues tu ahorro por quincuagésima quinta vez,

hacer que se desplace a través de líneas de diálogo que no se pueden omitir,

y todavía no estás más cerca de descubrir por qué.

Obtuve tecnología para lacayos que pueden flotar y volar.

Tiene a los otros dos tipos en la mira y es probable que los destroce.

Darte la paliza más rápido que tu dedo en Tekken.*

Yo chasqueo el látigo, tú juegas el juego...

no vas a domar al jefe final.

¿Elevado?

Me importa un bledo si lo celebras.

Cada vez que subes de nivel es porque delegué

tu muerte al tamaño incorrecto de minions.

Viene un lote más grande.

Los estadísticos tienen una mala opinión

de tu oportunidad de sobrevivir.

Haz tu tiempo.

Tengo cien mil millones de ellos y están haciendo cola

para hacer que brilles la luz en tu agujero de movimiento especial

(porque te golpeó muy fuerte el rayo de energía).

Y es un foso que no puedes cruzar, una llave que no puedes obtener.

Todavía no se ha hecho la misión secundaria del NPC correcto.

Tengo que coleccionar estupideces que he dejado tiradas en el reino.

Te apunto todo el juego para fatigarte y abrumarte.

El jefe final es la única clase de sociedad final:

muy exclusivo pero no superior a mí.

toda la sobriedad

del día y la edad podría resultar indecente,

hacerme encontrar y estrangular al bebé de Jackie Gleason.**

Pero entonces soy malvado y poderoso, desagradable y obsesionado con mis extremos.

En el cálculo final: demasiado tarde para hacer las paces.

Es demasiado tarde para hacer amigos;

Ya estoy furioso.

Primer corte de minion, corrugado doble y estable,

se encuentra entre Fe y Fi, así que ve a silbar.

Ve a juntar un cadáver vagabundo.

Nestlé su cerda.

Esto se eleva como tu obstáculo: ¡mi voluntad nunca se doblegará!

No importa cómo luches, nunca te lleva más allá del final.

Yo chasqueo el látigo, tú juegas el juego...

no vas a domar al jefe final.

Yo chasqueo el látigo, tú juegas el juego...

¿Cómo puedes derrotarme, ni siquiera sabes mi nombre?

«… ay, patada de bota.

Tienes que salir de aquí.»