Sunday New York Times - Matt Nathanson

Leaves and the rain falling outside.

Taxi waited in the street.

Gave you my keys, told you I’d try…

But we both knew better didn’t we?

I made my way to jfk in world record time,

Hoping I would miss the flight.

You and I were fighting sleep.

Beautiful wasted promises we promised to keep,

At least 'til we said goodbye.

Sometimes you’re still mine

Between the lines of the Sunday New York times.

You were the saint, I was the liar,

At least that’s how I remember it.

Left all our dreams, all our desires

On the steps of your apartment.

The Brooklyn bridge, your olive skin

Framed in black and white.

I miss how simple love could be.

When you and I were fighting sleep.

Beautiful wasted promises we promised to keep,

At least 'til we said goodbye.

Sometimes you’re still mine

Between the lines of the Sunday New York times

Running wild down St. Marks,

Raw and breathless in your arms.

Jumping trains to the park,

When the world was ours.

When you and I were fighting sleep.

Under the blankets promises we promised to keep,

At least 'til we said goodbye.

Sometimes you’re still mine

Between the lines of the Sunday New York times

Las hojas y la lluvia cayendo afuera.

Taxi esperando en la calle.

Te di mis llaves, te dije que lo intentaría...

Pero ambos lo sabíamos mejor, ¿no?

Me dirigí a jfk en un tiempo récord mundial,

Esperando perder el vuelo.

Tú y yo luchábamos contra el sueño.

Hermosas promesas desperdiciadas que prometimos cumplir,

Al menos hasta que nos despedimos.

A veces sigues siendo mía

Entre líneas del Sunday New York Times.

Tú eras el santo, yo era el mentiroso,

Al menos así es como lo recuerdo.

Dejamos todos nuestros sueños, todos nuestros deseos

En los escalones de tu apartamento.

El puente de Brooklyn, tu piel aceitunada

Enmarcado en blanco y negro.

Extraño lo simple que puede ser el amor.

Cuando tú y yo luchábamos contra el sueño.

Hermosas promesas desperdiciadas que prometimos cumplir,

Al menos hasta que nos despedimos.

A veces sigues siendo mía

Entre líneas del Sunday New York Times

Corriendo salvajemente por St. Marks,

Crudo y sin aliento en tus brazos.

Saltando trenes al parque,

Cuando el mundo era nuestro.

Cuando tú y yo luchábamos contra el sueño.

Debajo de las sábanas promesas que prometimos mantener,

Al menos hasta que nos despedimos.

A veces sigues siendo mía

Entre líneas del Sunday New York Times