L-Dopa - Laura Stevenson

I’m a bright, white egg and I incubate in a warm, yellow light in the winter.

And I’ll hatch on a snow-covered morning, and no one will be awake to see it

happen.

There is no history, there’s no expectation, just warm, yellow light on my skin.

And I’m blessed by my mother, though I’ll never know her, and I’ll never be

lonesome again.

I’m a bright entertainer in a silent theater I wearily quarry into.

And my mother she stands where the characters dance from the light at the

height of the room.

And every night I repeat the phrases, just to see if she predicts the changes.

And I’d die for a word if it’s all she’d afford but she closes up knowing it.

Where I am is right at the beginning of it, all I know I was born with.

Where she is, she is fixed in a prison so fast she is frozen, the air she

breathes is a slow wind.

I’m a tired arachnid, spinning loose in my threads, building lifetimes of

gossamer beds.

And the filigree waterdrops around my head, they absorb every word that I said.

There are no wings hitched to my spine, just an undying urge to climb.

And I’ll wait for my mother, supposing she’d bother to hold me and keep me a

while.

To hold me and keep me a while.

Soy un huevo blanco y brillante que incubo en una luz cálida y amarilla en el invierno.

Y saldré del cascarón en una mañana cubierta de nieve, y nadie estará despierto para verlo

ocurrir.

No hay historia, no hay expectativas, solo una cálida luz amarilla en mi piel.

Y estoy bendecido por mi madre, aunque nunca la conoceré, y nunca seré

solitario de nuevo.

Soy un animador brillante en un teatro silencioso al que canso como cantera.

Y mi madre ella se para donde los personajes bailan desde la luz en el

altura de la habitación.

Y todas las noches repito las frases, solo para ver si ella predice los cambios.

Y moriría por una palabra si es todo lo que ella puede permitirse, pero ella cierra al saberlo.

Donde estoy es justo al principio, todo lo que sé con lo que nací.

Donde está, la fijan en una prisión tan rápido que la congelan, el aire que

respira es un viento lento.

Soy un arácnido cansado, suelto en mis hilos, construyendo vidas de

camas de gasa.

Y las gotas de agua de filigrana alrededor de mi cabeza, absorben cada palabra que dije.

No hay alas enganchadas a mi columna, solo un impulso eterno de escalar.

Y esperaré a mi madre, suponiendo que se moleste en abrazarme y mantenerme

mientras.

Para abrazarme y mantenerme un rato.