Город мертвецов - Король и Шут

Как-то появился в городе монах.

Он к прохожим обратился:

- Я, похоже, знаю, что у вас в мечтах.

Для этого я с гор спустился!

- Хотите жить вечно?

Вам повезло!

Я ваших, конечно,

Лет приумножу число.

Вам всем повезло.

- Принесите чан, наполните вином,

А я туда подброшу зелье.

Пейте на здоровье!

И для вас потом

Наступит вечное веселье.

- Там в монастыре был доверен мне

Предков след, вековой секрет -

Древний рецепт.

Откуда я - там смерти нет.

Миром позабытый мелкий городок,

В нём сотни лет одно и то же -

Толпы горожан, чей срок давно истёк,

Снуют, на призраков похожи.

По утрам потоки их бредущих тел

В переулках возникают.

К сумеркам безлюдно - город опустел,

У окон тени застывают.

- Хотите жить вечно?

Вам повезло!

Я ваших, конечно,

Лет приумножу число.

- Там в монастыре был доверен мне

Предков след, вековой секрет -

Древний рецепт.

Не сказал монах главного тогда,

Что судьба у души своя - в том и есть беда...

И нет эмоций никаких,

Лишь память направляет их.

Заполонили улицы

Живые мертвецы.

Una vez apareció un monje en la ciudad.

Se dirigió a los transeúntes:

- Me parece saber lo que tienes en tus sueños.

¡Por eso bajé de las montañas!

- ¿Quieres vivir para siempre?

¡Qué puntuación!

Soy tuyo, por supuesto

Aumentaré el número de años.

Todos ustedes tienen suerte.

- Trae una cuba, llénala de vino,

Pondré la poción allí.

¡Bebe a tu salud!

y para ti luego

Habrá diversión eterna.

- Allá en el monasterio se me encomendó

Rastro ancestral, secreto milenario -

Receta antigua.

De donde vengo - no hay muerte.

El pequeño pueblo olvidado del mundo,

Ha sido lo mismo durante cientos de años:

Multitudes de gente del pueblo, cuyo mandato ha expirado hace mucho tiempo,

Corren como fantasmas.

Por la mañana las corrientes de sus cuerpos errantes

En los carriles surgen.

Al anochecer desierta - la ciudad estaba vacía,

Las sombras se congelan en las ventanas.

- ¿Quieres vivir para siempre?

¡Qué puntuación!

Soy tuyo, por supuesto

Aumentaré el número de años.

- Allá en el monasterio se me encomendó

Rastro ancestral, secreto milenario -

Receta antigua.

El monje no dijo lo principal entonces,

Que el alma tiene su propio destino, ese es el problema...

Y no hay emociones

Sólo la memoria los guía.

llenó las calles

El muerto viviente.