Из 90-х - Карандаш

Я представитель девяностых, в том возрасте,

Когда живот перестает быть плоским,

Когда не можешь без причины улыбнуться просто,

Ведь уже столько своих в доску под землёй и в досках,

Глотая воздух, я уже начал думать,

Мы не из стали, нет, из нас не сделать струны.

Потерянные где-то на сим-картах телефоны,

Друзья, со временем перешедшие в знакомых.

У тебя ведь есть кто-то любимый…

Уверен, ты хоть раз садился и писал стихи.

Уверен, не жалел о глупостях в имя страсти,

Все мы, когда-то прыгаем в фонтан в поисках счастья.

Тратим последнее на букет роскошный,

Лучше остаться без еды, чем остаться в прошлом,

Я знаю, что от жизни каждый берёт то, что хочет,

И я возьму, пожалуй, у неё эти строчки.

Белыми листами, неровным почерком пишет время нашу память,

И в этом почерке надо разобрать однажды,

Стал ты старше и мудрее или просто старше…

Белыми листами, неровным почерком пишет время нашу память,

И в этом почерке надо разобрать однажды,

Стал ты старше и мудрее или просто старше…

Отец помнит, мама любит,

Тусовки — зло, деньги — мусор, люди … люди …

Счастье есть, наверное, пока не думал,

Может с одной из песен я его просто отправил в урну.

Хочу, чтобы мой сын был в силе,

Ставить точки там, где я ставил запятые.

Если любовь — сигарета, я уже выкурил пачку…

Мне желали добра, но никогда удачи.

Погибнуть молодым, как в семидесятых

Уже не выйдет, врядли, я не ширяюсь ядом.

Даже отмазан от военкомата…

Твои уши выбрали совсем не правильного музыканта.

Ведь мои пальцы никогда не знали клавиш,

Я далеко не пианист, ты сам об этом знаешь,

Но если б я умел играть, сыграл бы что-то вроде

Этой вот грустной мелодии.

Белыми листами, неровным почерком пишет время нашу память,

И в этом почерке надо разобрать однажды,

Стал ты старше и мудрее или просто старше…

Белыми листами, неровным почерком пишет время нашу память,

И в этом почерке надо разобрать однажды,

Стал ты старше и мудрее или просто старше…

Белыми листами, неровным почерком пишет время нашу память,

И в этом почерке надо разобрать однажды,

Стал ты старше и мудрее или просто старше…

Белыми листами, неровным почерком пишет время нашу память,

И в этом почерке надо разобрать однажды,

Стал ты старше и мудрее или просто старше…

Soy un representante de los noventa, a esa edad.

Cuando el vientre deja de ser plano,

Cuando no puedes simplemente sonreír sin razón,

Después de todo, ya hay muchos de nosotros en el tablero bajo tierra y en los tableros,

Tragando aire, ya me puse a pensar

No estamos hechos de acero, no, no se pueden hacer cuerdas de nosotros.

Teléfonos perdidos en algún lugar de las tarjetas SIM,

Amigos que eventualmente se convirtieron en conocidos.

¿Tienes a alguien a quien amas...

Estoy seguro de que te sentaste y escribiste poesía al menos una vez.

Estoy seguro de que no me arrepiento de estupideces en nombre de la pasión,

Todos alguna vez saltamos a la fuente en busca de la felicidad.

Gastamos el último en un lujoso ramo,

Es mejor quedarse sin comida que quedarse en el pasado,

Sé que cada uno toma lo que quiere de la vida,

Y probablemente tomaré estas líneas de ella.

Con sábanas blancas, caligrafía desigual, el tiempo escribe nuestra memoria,

Y en esta letra hay que distinguir una vez,

¿Te has vuelto más viejo y más sabio o simplemente más viejo...

Con sábanas blancas, caligrafía desigual, el tiempo escribe nuestra memoria,

Y en esta letra hay que distinguir una vez,

¿Te has vuelto más viejo y más sabio o simplemente más viejo...

Padre recuerda, madre ama,

Las fiestas son malas, el dinero es basura, la gente... la gente...

Hay felicidad, probablemente, hasta que pensé

Tal vez con una de las canciones lo acabo de mandar a la papelera.

quiero que mi hijo sea fuerte

Pon puntos donde pongo comas.

Si el amor es un cigarro, ya me fumé un paquete...

Me deseaban lo mejor, pero nunca buena suerte.

Morir joven como en los setenta

No saldrá, es poco probable, no estoy esparciendo veneno.

Incluso otmazan de la oficina de registro y alistamiento militar ...

Tus oídos eligieron al músico equivocado.

Porque mis dedos nunca supieron las teclas

Estoy lejos de ser pianista, tú mismo lo sabes,

Pero si pudiera jugar, jugaría algo como

esta triste melodía.

Con sábanas blancas, caligrafía desigual, el tiempo escribe nuestra memoria,

Y en esta letra hay que distinguir una vez,

¿Te has vuelto más viejo y más sabio o simplemente más viejo...

Con sábanas blancas, caligrafía desigual, el tiempo escribe nuestra memoria,

Y en esta letra hay que distinguir una vez,

¿Te has vuelto más viejo y más sabio o simplemente más viejo...

Con sábanas blancas, caligrafía desigual, el tiempo escribe nuestra memoria,

Y en esta letra hay que distinguir una vez,

¿Te has vuelto más viejo y más sabio o simplemente más viejo...

Con sábanas blancas, caligrafía desigual, el tiempo escribe nuestra memoria,

Y en esta letra hay que distinguir una vez,

¿Te has vuelto más viejo y más sabio o simplemente más viejo...