Le Temps Des Oeufs Au Plat - Joe Dassin, DJ Solovey

Toi tu portais la barbe et moi

J’avais des bottes qui prenaient l’eau

Ensemble on écorchait Brassens

À la guitare et au banjo

Par flemme de rentrer se coucher

On faisait semblant de draguer

Ou on perdait des nuits entières

À discuter dans les cafés

C'était le temps, le temps des œoeufs au plat

C'était le temps des chambres sous les toits

Quant on dormait en grelottant dans nos manteaux

Sauf quand une fille nous tenait chaud

C'était le bon vieux temps

On s’doutait bien que le mariage

C'était le service militaire à vie

Mais nous voilà devenus sages

Moi le témoin, toi le mari

Bientôt on se donnera rendez-vous

En regardant nos agendas

Et à ta femme j’apporterai

Des petits fours, un hortensia

Ce sera le temps, le temps des dimanches au bois

Le temps des tables pliantes et des poulets froids

D’un air patient ta femme t'écoutera

Quand tu parleras encore une fois

De notre bon vieux temps

Et puis un beau soir mal à l’aise

J’arriverai accompagné

Et un regard vous suffira

Pour voir que je vais y passer

Nous attendrons l’heure de la vaisselle

Quand les femmes s’en vont de leur côté

Alors du fond de nos cognacs

Et d’nos cafés décaffeinés

On retrouvera le temps des œoeufs au plat

Le joli temps des chambres sous les toits

Quand on dormait en grelottant dans nos manteaux

Sauf quand une fille nous tenait chaud

Notre bon vieux temps

Llevabas barba y yo

Tenía botas que estaban tomando agua

Juntos desollamos Brassens

En guitarra y banjo

Pereza para volver a la cama

fingimos coquetear

Donde perdimos noches enteras

Para ser discutido en los cafés.

Era hora, hora de huevos fritos

Era la época de las buhardillas

Cuando dormimos temblando en nuestros abrigos

Excepto cuando una chica nos mantuvo calientes

Eran los buenos viejos tiempos

Sospechábamos que el matrimonio

Fue el servicio militar de por vida.

Pero nos hemos vuelto sabios.

Yo el testigo, tu el esposo

pronto nos encontraremos

Mirando nuestros diarios

Y a tu mujer le traeré

Petit fours, una hortensia

Llegará la hora, la hora de los domingos en el bosque

Los días de las mesas plegables y los pollos fríos

Pacientemente tu esposa te escuchará

Cuando hablas de nuevo

De nuestros buenos viejos tiempos

Y luego una buena noche incómoda

llegaré acompañado

Y una mirada será suficiente

A ver que voy a pasar

Esperaremos la hora de los platos

Cuando las mujeres siguen su propio camino

Así que desde el fondo de nuestros coñacs

Y nuestros cafés descafeinados

Encontraremos la hora de los huevos fritos

Los buenos tiempos de las habitaciones abuhardilladas

Cuando dormimos temblando en nuestros abrigos

Excepto cuando una chica nos mantuvo calientes

nuestros buenos viejos tiempos