L'amour Du Mal - Jeanne Mas

«Souvent, pour s’amuser, les hommes d'équipage

Prennent des albatros, vastes oiseaux des mers

Qui suivent, indolents compagnons de voyage

Le navire glissant sur les gouffres amers.

À peine les ont-ils déposés sur les planches

Que ces rois de l’azur, maladroits et honteux

Laissent piteusement leurs grandes ailes blanches

Comme des avirons traîner à côté d’eux."

Toutes ces laves sur des rochers noirs

C’est la terre qui gronde de désespoir.

Toutes ces vagues pleurent dans le brouillard

Le crépuscule de toute une vie

Mal, toutes ces fleurs ont mal

Elles sombrent dans l’ombre irréparable

Volatiles dans leurs cris fragiles

Fuient l’avenir qui se déchire, inondé de bruit.

L’amour du mal flotte dans l’histoire.

Pourquoi ces albatros qui se meurent?

Héros sans armes, dans nos batailles

Tandis que la mer crache de douleur, de rage.

L’amour du mal, j’en veux pas

Joue dans les bals, dans le froid de nos erreurs.

Comme une fièvre, la folie s’interne

Capricieuse et maîtresse de tant de haine.

Les poètes, loin de leur planète, rêvent de pudeur

Douces couleurs de nos yeux rieurs.

«Ce voyageur ailé, comme il est gauche et veule !

Lui, naguère si beau, qu’il est comique et laid !

L’un agace son bec avec un brûle-gueule

L’autre mime, en boitant, l’infirme qui volait.»

“A menudo, por diversión, los tripulantes

Toma albatros, vastas aves de los mares

Quienes siguen, indolentes compañeros de viaje

El barco deslizándose sobre amargos abismos.

Apenas las han colocado en las tablas

Que estos reyes de azur, torpes y vergonzosos

Lastimosamente dejan sus grandes alas blancas

Como remos arrastrándose a su lado".

Toda esta lava sobre rocas negras

Es la tierra la que retumba desesperada.

Todas estas olas están llorando en la niebla

El crepúsculo de una vida

Duele, todas estas flores duelen

Se hunden en la sombra irreparable

Volátiles en sus frágiles gritos

Huye del futuro desgarrador, inundado de ruido.

El amor del mal flota en la historia.

¿Por qué mueren estos albatros?

Héroes desarmados, en nuestras batallas

Como el mar escupe de dolor, de rabia.

Mal amor, no lo quiero

Jugar a las pelotas, en el frío de nuestros errores.

Como una fiebre, la locura se apodera

Caprichosa y dueña de tanto odio.

Los poetas, lejos de su planeta, sueñan con el pudor

Dulces colores de nuestros ojos risueños.

“Ese viajero alado, ¡qué torpe y larguirucho!

¡Él, una vez tan guapo, que es cómico y feo!

Uno le fastidia el pico con un quemador bucal

El otro imita, cojeando, al lisiado que volaba.”