Standing Eight Count - Jakob Dylan

In which direction are we going?

How many runaways are we stowing?

Over the black sea with your arms around me

In whose honor have we gone missing?

I am too hungry to imagine

A different ending to this famine

In the building chaos of calendars and clocks

I missed a mark somewhere and I got us lost

It’s a standing eight count

Out on the darker shore less waters

Comrade do you think we’ll go under?

On which horizon is my lover waking up?

You pass this bottle and then I think too much

I lean your body up against me

And make believe that you still want me

The swell of white caps and a silver streak of light

Here on the bowline we pay dearly for our size

It’s a standing eight count

Lessons will come, wisdom will wait

Whatever it does, it’s too late

What good are we now?

Our backs on the ground

Our faces both bloodied and bowed

When we oughta know better by now

The flat and troubled, shapeless earth

It stretches further then you’ve heard

There’s no love like our love

And none older, none as cursed

You hurt the ones you love

And we couldn’t do much worse

How many fingers am I showing?

How many tears are you withholding?

There’s beads of sweat pouring in our eyes

If it were blood, we wouldn’t know it

It’s a stand, it’s standing eight count

¿En qué dirección vamos?

¿Cuántos fugitivos estamos almacenando?

Sobre el mar negro con tus brazos a mi alrededor

¿En honor de quién hemos desaparecido?

Tengo demasiada hambre para imaginar

Un final diferente para esta hambruna

En el caos de construcción de calendarios y relojes

Perdí una marca en algún lugar y nos perdimos

Es una cuenta de ocho de pie

Afuera en la orilla más oscura menos aguas

Camarada, ¿crees que nos hundiremos?

¿En qué horizonte se despierta mi amante?

Pasas esta botella y luego pienso demasiado

Inclino tu cuerpo contra el mío

Y hacer creer que todavía me quieres

El oleaje de gorras blancas y un rayo plateado de luz

Aquí en la línea de bolina pagamos caro nuestro tamaño

Es una cuenta de ocho de pie

Las lecciones vendrán, la sabiduría esperará

Haga lo que haga, es demasiado tarde

¿De qué nos sirve ahora?

Nuestras espaldas en el suelo

Nuestros rostros ensangrentados e inclinados

Cuando deberíamos saberlo mejor ahora

La tierra plana y turbulenta, sin forma

Se extiende más de lo que has oído

No hay amor como nuestro amor

Y ninguno mayor, ninguno tan maldito

Lastimas a los que amas

Y no podríamos hacerlo mucho peor

¿Cuántos dedos estoy mostrando?

¿Cuántas lágrimas estás reteniendo?

Hay gotas de sudor vertiéndose en nuestros ojos

Si fuera sangre, no lo sabríamos.

Es un soporte, está de pie contando ocho