La...La...La... - Jacques Brel

Quand je s’rai vieux, je s’rai insup’portable

Sauf pour mon lit et mon maigre passé

Mon chien s’ra mort, ma barbe sera minable

Toutes mes morues m’auront laissé tomber

J’habiterai une quelconque Belgique

Qui m’insultera tout autant que maintenant

Quand je lui chanterai: «Vive la Répub'lique

Vive les Belgiens, merde pour les Flamingants»

La, la, la

La, la, la

Je serai fui comme un vieil hôpital

Par tous les ventres de haute société

Je boirai donc seul ma pension de cigale

Il faut bien être lorsque l’on a été

Je n’serai reçu que par les chats du quartier

À leur festin pour qu’ils ne soient pas treize

Mais j’y chanterai sur une simple chaise

J’y chanterai après le rat crevé

Messieurs, dans le lit de la Marquise

C'était moi les 80 chasseurs

La, la, la

Et quand viendra l’heure imbécile et fatale

Où il paraît que quelqu’un nous appelle

J’insulterai le flic sacerdotal

Penché vers moi comme un larbin du ciel

Et je mourirai cerné de rigolos

En me disant qu’il était chouette Voltaire

Et que si en a des qu’ont une plume au chapeau

Y en a des qui ont une plume dans le derrière

La, la, la

La, la, la

Quand je s’rai vieux, je s’rai insup’portable

Sauf pour mon lit et mon maigre passé

Mon chien s’ra mort, ma barbe sera minable

Toutes mes morues m’auront laissé tomber

Cuando sea viejo, seré insoportable

Excepto por mi cama y mi pasado exiguo

Mi perro estará muerto, mi barba será pésima

Todos mis bacalaos me habrán defraudado

viviré en cualquier Bélgica

¿Quién me insultará tanto como ahora?

Cuando le canto: "Vive la Répub'lique

Viva los belgas, mierda para los flamencos»

El el el

El el el

Me escaparé como un viejo hospital

A través de todos los vientres de la alta sociedad

Así que beberé mi pensión de cigarra solo

Uno debe estar bien cuando ha estado

Solo seré recibido por los gatos del barrio.

En su fiesta para que no sean trece

Pero cantaré allí en una simple silla

Cantaré allí después de la rata muerta

Señores, en la cama de la Marquesa

Fui yo los 80 cazadores

El el el

Y cuando llegue la hora necia y fatal

Donde parece que alguien nos está llamando

Insultaré al policía sacerdotal

Inclinándose hacia mí como un minion del cielo

Y moriré rodeado de bromistas

Diciéndome que era genial Voltaire

Y si alguno tiene una pluma en su sombrero

Hay algunos que tienen una pluma en el trasero

El el el

El el el

Cuando sea viejo, seré insoportable

Excepto por mi cama y mi pasado exiguo

Mi perro estará muerto, mi barba será pésima

Todos mis bacalaos me habrán defraudado