Trocar - Impaled

Impacted tissue is riddled with clots

Morbidly studying your gross anatomy

Perinium is sullied with moldering pus

A mass of gelatinized forensick liquidity

Locating my trocar, the tool of my trade

Emaciated fingers nimbly find what I need

Desiring the gavage, I hastily optate

Into your chest intercalated as your innards I bleed

Muscle tissue rips, my needle drips

Proceeding with my work, I’m an insensitive jerk

Acid from your stomach is disgorged with a splat

Liquid offal gargles in your throat

Embalming tubes occluded with clumps of rotting fat

Decaying larval brine is force fed until you choke

Impaled on a spike, internal organs are sucked

Mellifluent gore by the buckets is drained

Pernicious bilge is pumped from your gut

Acidic bacteria now mangle your brain

Lactating pus

Eructating guts

Decorticated stiff

I take another sniff

Macerated veins are with a trocar dislodged

Playing host to my probe, your pelvis now sprays

Abdominal saliva is splattered from your anus

Lathering my needle, your ignominious remains

Easing the point into delicate flesh

Declension with steel is sublimely enmeshed

Irrigated fluids cake the porcelain slab

Methodically in-vaginated with bromidic scabs

Pus, from your veins, is tapped

A bloody awful mess, your corpse is bloodless

Lancinated gore is sapped

Exenterated sot, your withered cadaver will rot

Decaying on the slab

I take another stab

(solo: «The Mortician’s Sword» by L.d. Muerte)

(solo: «Lachrimose Germentation» by S.C. McGrath)

Muscles are imbued with a gelatinous mix

Prepatent secretions from your bowel make me sick

A redolent mephitis maturates in the guts

Laughing at your humor as it seeps from the cuts

Ensmultified with larvae, your carcass is replete

Drawn and quarted in a morgue as innards I delete

Ichor is liquesced and from veins gladly pumped

My nocturnal vocation has my colleagues quite stumped

Packed in a coffin full of salt

An acrid scent seeps from the box

Lye is applied as the earth is fed

Ensconced in a tomb, for you are quite

Dead

El tejido impactado está plagado de coágulos

Estudiando morbosamente tu anatomía macroscópica

El perinio está manchado de pus en descomposición.

Una masa de liquidez forense gelatinizada

Localizando mi trocar, la herramienta de mi oficio

Dedos demacrados encuentran ágilmente lo que necesito

Deseando la sonda, opté apresuradamente

En tu pecho intercalado como tus entrañas sangro

El tejido muscular se rasga, mi aguja gotea

Continuando con mi trabajo, soy un idiota insensible

El ácido de tu estómago es vomitado con un splat

Los despojos líquidos hacen gárgaras en la garganta

Tubos de embalsamamiento obstruidos con grumos de grasa podrida

La salmuera de larvas en descomposición se alimenta a la fuerza hasta que te ahogues

Empalados en un pincho, los órganos internos son succionados

La sangre meliflua por cubos se drena

Sentina perniciosa es bombeada desde tu intestino

Las bacterias ácidas ahora destrozan tu cerebro

pus lactante

tripas eructantes

Rígido decorticado

Tomo otro olor

Las venas maceradas están con un trocar desalojado

Al ser el anfitrión de mi sonda, tu pelvis ahora rocía

La saliva abdominal se salpica de su ano

Enjabonando mi aguja, tus ignominiosos restos

Facilitando el punto en la carne delicada

La declinación con acero está enredada de manera sublime

Los fluidos irrigados apelmazan la losa de porcelana

Metódicamente invaginado con costras bromídicas

Pus, de tus venas, se extrae

Un desastre sangriento y horrible, tu cadáver no tiene sangre

La sangre lancinada está agotada

Sot exenterado, tu cadáver marchito se pudrirá

Decayendo en la losa

Tomo otra puñalada

(solo: «La espada del funerario» de L.d. Muerte)

(solo: «Lachrimose Germentation» de S.C. McGrath)

Los músculos están imbuidos de una mezcla gelatinosa.

Las secreciones prepatentes de tu intestino me enferman

Una mefitis olorosa madura en las tripas

Riendome de tu humor como se filtra de los cortes

Ensultado de larvas, tu cadáver está repleto

Dibujado y descuartizado en una morgue como tripas que borro

El icor se licua y de las venas se bombea alegremente

Mi vocación nocturna tiene a mis compañeros bastante perplejos

Embalado en un ataúd lleno de sal

Un olor acre se filtra de la caja.

La lejía se aplica a medida que se alimenta la tierra.

Acurrucado en una tumba, porque eres bastante

Muerto