3 Strikes You In - Ice Cube

One mo' strike and I’m through, nigga

Bottom of the ninth swingin, for my life

I’m up at the plate, going for the gate

They got my moms seated in section eight

Been on deck since my last felony

I’m that 0 for 2 mothafucka

With the Louisville Slugger

Shay Whitie, that left hand punk

Is on the mound and he coming wit dat off-speed junk

It’s the Westside Hustlaz, vs these LA Pigs

You can say the damned vs the nigs

My little homies in the dugout

They looking sad, cuz fourteen niggas done struck-out

My first offense was possession of weed

Now I’m in the major leagues and

That mothafucka Bill Clinton-is a son of a bitch

Had the nerve to throw out the first pitch

I’m just trying to get rich like Trump

The home run king is now in a slump, pass me a hunk

How the fuck can I stay out the pen

When its one-two-three strikes you in

Hook:

One-two-three strikes you in

Now how the fuck a nigga supposed to stay out the pen?

I’m on a blend of gin and Hen

Everyday of my life

With two strikes it ain’t right

He’s in the wind-up

Here come the pitch

I swing, aw shit (foul tip)

They felt the chill cuz if I get on first

You know the deal — a niggas gots to steal

Like to steal home and I betcha

That I can run over, the LA pig catcher

Just because I’m black, wit a bat

They wanna send a nigga back to the warning track

Fulla count they say I won’t amount to shit

But fool I can hit like Kenny Griff

With a spliff in my mouth on the cellular phone

(It's going, going, gone!)

And watch a pitcher get served

You from the LA pigs

I know you coming with a curve

Ay batter, batter is the chitter-chatter

I’m the designated hitter, a nigga

Much badder than Babe Ruth

Will I tell the truth and nothing but the truth?

Hell yea, I’d rather be shooting hoops

Cuz a niggas guaranteed to win

Against a bullshit loss and three strikes you in

Take me out to the ballgame

Take me out to the crowd (wha what, wha what)

Another nigga on trial

Keep ya peanuts Jeezuh

And fuck you Cracker Jack

I hope I never come back

I gots to root for my homeboys

If they don’t win its a shame

Cuz its one-two-three strikes you in

Twenty-five years of pain you know my name

They want a nigga to run and get hung

High strung, so this pig can win the Cy Young

I’mma hit this mothafucka a mile

In the batter’s box, high as Steve Howe

You can’t salary cap my gat

No strike, cuz gangsta-rap is on the map

I’m like Satchel Paige wit a gauge

Or Jackie Robinson, when I’m robbing one

Of you Cracker Jacks fool I’m a mothafucking vet

And fuck yo seventh-inning stretch, so

Take me out to the ballgame

And see my neighborhood name

In your Ghetto Hall of Fame

Yea (It ain’t right)

Playing people like a game (It ain’t right)

Human beings, putting em in a jar (It ain’t right)

For double life, triple life (It ain’t right)

You know my name (wha what, wha what) x 4

If I die tonight, you know who did it (you know)

If I ride tonight, you know who did it (you know)

If they sheck me up, you know who did it (don't guess)

If they check my nuts, you know who did it (get 'em)

If they break my bank, you know who did it (yea)

If they pull my rank, you know who did it (get 'em)

If they sock me up, you know who did it (yea)

If they lock me up, you know who did it (get 'em)

If they smear my name, you know who did it

If they kill my game, you know who did it

Remember me (you know who did it)

Wha what, wha what (you know who did it)

Un mo' strike y he terminado, nigga

Parte inferior del noveno balanceo, por mi vida

Estoy en el plato, yendo hacia la puerta

Consiguieron que mis mamás se sentaran en la sección ocho

He estado en cubierta desde mi último delito grave

Soy ese 0 por 2 mothafucka

Con el Louisville Slugger

Shay Whitie, ese punk de la mano izquierda

está en el montículo y viene con esa chatarra fuera de velocidad

Es el Westside Hustlaz, contra estos LA Pigs

Puedes decir los condenados contra los nigs

Mis pequeños amigos en el banquillo

Se ven tristes, porque catorce niggas terminaron ponchados

Mi primera ofensa fue posesión de hierba

Ahora estoy en las ligas mayores y

Ese mothafucka Bill Clinton-es un hijo de puta

Tuve el descaro de tirar el primer lanzamiento

Solo estoy tratando de hacerme rico como Trump

El rey de los jonrones ahora está en una depresión, pásame un trozo

¿Cómo diablos puedo quedarme fuera de la pluma?

Cuando su uno-dos-tres te golpea en

Gancho:

Uno-dos-tres te golpea en

Ahora, ¿cómo diablos se supone que un negro se quede fuera del corral?

Estoy en una mezcla de ginebra y gallina

Cada dia de mi vida

Con dos strikes no está bien

Él está en la cuerda

Aquí viene el tono

Me balanceo, aw mierda (sugerencia de falta)

Sintieron el escalofrío porque si me subo primero

Ya conoces el trato: un negro tiene que robar

Me gusta robar en casa y apuesto

Que puedo atropellar, el cazador de cerdos de Los Ángeles

Solo porque soy negro, con un murciélago

Quieren enviar a un negro de vuelta a la pista de advertencia

Cuenta completa, dicen que no llegaré a una mierda

Pero tonto, puedo golpear como Kenny Griff

Con un canuto en la boca en el celular

(¡Se va, se va, se va!)

Y mira cómo se sirve un lanzador

Tú de los cerdos de Los Ángeles

Sé que vienes con una curva

Ay bateador, bateador es el parloteo

Soy el bateador designado, un negro

Mucho más malo que Babe Ruth

¿Diré la verdad y nada más que la verdad?

Demonios, sí, prefiero estar tirando aros

Porque un niggas garantizado para ganar

Contra una pérdida de mierda y tres strikes en ti

Llévame al juego de pelota

Llévame a la multitud (qué, qué, qué)

Otro negro en juicio

Mantenga sus cacahuetes Jeezuh

Y vete a la mierda Cracker Jack

Espero no volver nunca

Tengo que animar a mis amigos

Si no ganan es una pena

Porque es uno-dos-tres te golpea en

Veinticinco años de dolor sabes mi nombre

Quieren que un negro corra y se cuelgue

Muy nervioso, para que este cerdo pueda ganar el Cy Young

Voy a golpear a este hijo de puta una milla

En la caja de bateo, alto como Steve Howe

No puedes poner un tope salarial a mi gat

Sin huelga, porque el gangsta-rap está en el mapa

Soy como Satchel Paige con un indicador

O Jackie Robinson, cuando estoy robando uno

De ti, tonto de Cracker Jacks, soy un maldito veterinario

Y a la mierda tu estiramiento de la séptima entrada, entonces

Llévame al juego de pelota

Y ver el nombre de mi barrio

En tu salón de la fama del gueto

Sí (no está bien)

Jugar a la gente como un juego (no está bien)

Seres humanos, poniéndolos en un frasco (no está bien)

Por doble vida, triple vida (No está bien)

Ya sabes mi nombre (qué, qué, qué) x 4

Si muero esta noche, ya sabes quién lo hizo (ya sabes)

Si viajo esta noche, sabes quién lo hizo (ya sabes)

Si me acusan, sabes quién lo hizo (no adivines)

Si me revisan las nueces, sabes quién lo hizo (consíguelas)

Si rompen mi banco, sabes quién lo hizo (sí)

Si sacan mi rango, sabes quién lo hizo (consíguelos)

Si me pegan, ya sabes quién lo hizo (sí)

Si me encierran, ya sabes quién lo hizo (atrápalos)

Si manchan mi nombre, ya sabes quién lo hizo

Si matan mi juego, ya sabes quién lo hizo

Acuérdate de mí (ya sabes quién lo hizo)

Qué, qué, qué (sabes quién lo hizo)