25 танцев - H1GH

Открыт блокнот и в строках строго моё болото.

Слово — танцор от бога, кружит как гавот с галопом.

Ну же, мадам, опомнись, что ты будто бы кто-то кадрит

И бодр под ритм, молодой и старик, ведь слога бодрит фокстрот и кадриль.

И, я не вру, братан, бля, румба, танго, будто прям там.

Танцполы рушим танцем тут в сердцах «Хакуна-матата».

Будь аккуратным — от блюза/куранты стекут, подруги в уги, маранты,

Вскинь руки под утро отнюдь не марать и под буги-вуги будем орать мы.

Для пацанов и самок в этих строках встанут пасадоболь с самбой соответственно.

Выпил не важно сколько — тут ламбада/полька, утопаю в строках этих без вина.

Наплевать быть может абсурдно, но тут вальс, би-поп и мазурка,

Дают жар и повод камню даже топать в каннонаду долбанных звуков.

В строке открыта дверка, для шейка, твиста, тверка.

Для брэйка, жиги, тустепа, шимми, во мне всё живо и не померкло.

В этих строк танце я остался, хоть явно настрадался

С этой помесью проклятой краковяка с контрдансом.

Я летаю и полёт нормальный,

Танцует слово моё словно бальник.

Над ними ржу, как гибон на пальме,

Пока они кричат: «Закрой е*альник».

В семье кричат: «Закрой е*альник».

Друзья кричат: «Закрой е*альник».

В толпе кричат: «Закрой е*альник».

А я летаю и полёт нормальный.

Смотри.

Целый двор и целый мир, не церемонясь ни на миг,

Хором в окно тебе кричит: «закрой е*альник».

Танцор ты в форме просто профи, всё те похер

В твой гипофиз вложен лозунг что вот-вот полёт нормальный.

На кросах пыль, на руках кредиты и мозоли.

И вроде как бы не из тех ты, кто родителей позорит.

Люди спросят: «Да ну, не бросил?»

А ты век в этом боксе в худи насквозь и…

Вроде явно харэ, но ямб и хорей во мне как батарея,

Стреляет и даёт заряд или греет.

Никак не лелея,

И даст и люлей за каплю сомнений — закалку заменит.

Толпа/выступления, в глазах изумление, но Хай — это пленник.

Поэтому то ли еще будет в этих строк плену!

Я всё верну, и всё переверну в любом крену.

Клянусь!

Как ни странно, тут не танцы порой, в строках порой шутер.

И я зависим от них, они как десанту стропы парашюта.

Я летаю и полёт нормальный,

Танцует слово моё словно бальник.

Над ними ржу, как гибон на пальме,

Пока они кричат: «Закрой е*альник».

В семье кричат: «Закрой е*альник».

Друзья кричат: «Закрой е*альник».

В толпе кричат: «Закрой е*альник».

А я летаю и полёт нормальный.

Un cuaderno está abierto y estrictamente mi pantano en las líneas.

La palabra es una bailarina de Dios, dando vueltas como una gavota al galope.

Vamos, señora, entre en razón que usted parece ser alguien enmarcando

Y alegres al compás, jóvenes y mayores, porque el foxtrot y la cuadrilla dinamizan la sílaba.

Y, no miento, hermano, puta rumba, tango, como si estuviera ahí mismo.

Destruimos pistas de baile aquí en los corazones de Hakuna Matata.

Tenga cuidado: desde el blues / chimes se drenará, novias en ugi, arrurruz,

Levanta las manos por la mañana, no te metas, y gritaremos bajo el boogie-woogie.

Para chicos y chicas, el pasadobol con samba se situará en estas líneas, respectivamente.

Bebí sin importar cuánto, hay lambada / polka, me ahogo en estas líneas sin vino.

Puede ser absurdo que le importe un carajo, pero hay un vals, un be-pop y una mazurca,

Dan calor y una razón para que la piedra incluso pise un cañonazo de malditos sonidos.

La puerta está abierta en la línea, para cuello, giro, twerk.

Para break, gig, two-step, shimmy, todo está vivo en mí y no se ha desvanecido.

En estas líneas del baile me quedé, aunque obviamente sufrí

Con este cruce entre el maldito Krakowiak y el country dance.

yo vuelo y el vuelo es normal,

Bailando mi palabra como un bailarín de pelota.

Sobre ellos me río como un gibón sobre una palmera,

Mientras gritan "Cállate la boca"

La familia grita: "Calla al cabrón".

Los amigos gritan: "Cállate la f*alnik".

La multitud grita: "Cállate, hijo de puta".

Y vuelo y el vuelo es normal.

Mirar.

Todo el patio y el mundo entero, sin ceremonia por un momento,

Al unísono, te grita por la ventana: "Cierra la puta".

Eres un bailarín en uniforme, solo un profesional, a todos esos les importa un carajo

Tiene incrustado en su glándula pituitaria la consigna de que el vuelo está a punto de ser normal.

Hay polvo en las cruces, préstamos y callos en las manos.

Y parece que tú no eres de los que deshonran a tus padres.

La gente preguntará: "Sí, bueno, ¿no renunciaste?"

Y llevas un siglo en esta caja con una sudadera con capucha de principio a fin y...

Parece ser claramente liebre, pero yámbico y troqueo son como una batería en mí,

Dispara y da una carga o calienta.

sin aprecio

Y te dará una gota de duda por una gota de duda: reemplazará el endurecimiento.

La multitud/actuaciones, hay asombro en los ojos, pero Hai es un prisionero.

Por lo tanto, ¡todavía habrá cautiverio en estas líneas!

Devolveré todo, y daré vuelta todo en cualquier talón.

¡Lo juro!

Curiosamente, a veces no hay baile aquí, a veces hay un tirador en las filas.

Y yo dependo de ellos, son como líneas de paracaídas que aterrizan.

yo vuelo y el vuelo es normal,

Bailando mi palabra como un bailarín de pelota.

Sobre ellos me río como un gibón sobre una palmera,

Mientras gritan "Cállate la boca"

La familia grita: "Calla al cabrón".

Los amigos gritan: "Cállate la f*alnik".

La multitud grita: "Cállate, hijo de puta".

Y vuelo y el vuelo es normal.