Coroner's Music - Guilty Simpson

You gotta look around, there ain’t nothin' changed

I sho' hope somebody’s listenin' to what I’m sayin'

[It'll be a cold day in hell

I would never change, my style or my profile]

Coroner Music, G.S. boi!

O.J.

Simpson…

Coroners must love my shit for certain, I keep 'em workin'

Cause your boy got pull like a diesel person

In this rap tug-o-war, I yank the cord and watch 'em all fall down

My rapport is lethal, no equal, no survivors, no sequel

None compare, they crumble when the monster stares

I see through you, my heat do to you what they should have did

Molotov cocktails tossed in ya crib

Death to the fake is the only way to live

Mama said give, car is charity

Guns at the temple for a moment of clarity

There’s no comparing me, please!

I’d rather be a corpse than compared to these wack emcees

Make a list, whoever you dudes take, never confuse great

I do 'em in like tube steak, and digest 'em

Seven Mile section, vest for protection, it’s no correction

Guilty, I got next, and a red-dot to the chest of these of these so-called high

prospects

I got techs and techniques unknown to those

That misrepresent the stage when I stole the show

Detroit the city you suppose' to know, already

Respect my home, the dreads heavy

Deadly in the jungle, wit' a machete

Choppin' through vines, organized crime

Solar eclipses couldn’t stop my shine

Tryin' to sabotage when I jot my rhymes

On a stone tablet, I use hammer and nails

Poppin' aspirin, the rap game environment (?) is hell

Stay ???, they wanna do me in like Kwame

So I killed Patrick, it’s still practice

To keep it ghetto, pull more strings than Geppetto

And laugh while the stray echo, and wake up neighbors

What I toke’s ridiculous, I spit black licorice flavor

How you a playa?

they put you waivers

Black acid, when I drop on paper

O.J.

Simpson, Ode to the Ghetto: The Remixes

Evil, like three sixes

Tienes que mirar a tu alrededor, no ha cambiado nada

Espero que alguien esté escuchando lo que estoy diciendo

[Será un día frío en el infierno

Nunca cambiaría, mi estilo o mi perfil]

¡Música forense, muchacho de G.S.!

DO

simpson…

Los forenses deben amar mi mierda con certeza, los mantengo trabajando

Porque tu chico tiene tirón como una persona diesel

En este tira y afloja del rap, tiro de la cuerda y los veo caer a todos

Mi relación es letal, sin igual, sin sobrevivientes, sin secuela

Ninguno se compara, se desmoronan cuando el monstruo mira

Veo a través de ti, mi calor te hace lo que debería haber hecho

Cócteles molotov tirados en tu cuna

La muerte a lo falso es la única manera de vivir

Mamá dijo dar, el coche es caridad

Armas en el templo por un momento de claridad

¡No hay comparación conmigo, por favor!

Prefiero ser un cadáver que compararme con estos maestros de ceremonias locos

Hagan una lista, a quien sea que tomen, nunca confundan genial

Los hago como un filete de tubo y los digiero

Sección de siete millas, chaleco para protección, no es una corrección

Culpable, tengo el siguiente, y un punto rojo en el pecho de estos de estos llamados altos

perspectivas

Tengo tecnologías y técnicas desconocidas para esos

Que tergiversan el escenario cuando me robé el espectáculo

Detroit la ciudad que supones conocer, ya

Respeta mi hogar, las rastas pesadas

Mortal en la selva, con un machete

Cortando vides, crimen organizado

Los eclipses solares no pudieron detener mi brillo

Tratando de sabotear cuando escribo mis rimas

En una tabla de piedra, uso martillo y clavos

Tomando aspirina, el ambiente del juego de rap (?) es un infierno

Quedarse???, me quieren matar como Kwame

Así que maté a Patrick, todavía es práctica

Para mantenerlo en el gueto, mueve más hilos que Geppetto

Y reir mientras los extraviados hacen eco, y despertar a los vecinos

Lo que tomé es ridículo, escupo sabor a regaliz negro

¿Cómo eres una playa?

te ponen renuncias

Ácido negro, cuando dejo caer sobre el papel

DO

Simpson, Oda al gueto: los remixes

Mal, como tres seises