Plastic Pattern People - Gil Scott-Heron

Glad to get high and see the slow motion world.

Just to reach, and touch, the half notes floating.

Worlds spinning orbit quicker than 9/8ths Dave Brubeck.

We come now, frantically searching for Thomas Moore, rainbow villages.

Up on suddenly, Charlie Mingus and our man Abdul Malik,

to add bass, to a bottomless pit of insecurity.

You may be plastic because you never meditate,

about the bottom of glasses, The third side of your universe.

Add on Alice Coltrane and her cosmic strains.

Still no vocal on blue black horizons.

Your plasticity is tested by a formless assault.

The sun can answer questions in tune, to all your sacrifices.

But why would our new jazz age give us no more mind expanding puzzles?

Enter John.

Blow from under, always, and never, so that the morning, the sun,

may scream of brain bending saxophones.

The third world arrives, with Yusef Lateef, and Pharaoh Saunders.

With oboes straining to touch the core of your unknown soul.

Ravi Shankar comes, with strings attached, prepared to stabilize your seventh

sense,

Your black rhythm.

Up and down a silly ladder run the notes, without the words.

Words are important for the mind, but the notes are for the soul.

Miles Davis, So what?

Cannonball, Fiddler, Mercy.

Dexter Gordon, One Flight Up.

Donald Byrd, playing Cristo, but what about words?

Would you like to survive on sadness?

Call on Ella and Jose Happiness.

Drift with Smokey, Bill Medley, Bobby Taylor, and Otis Redding.

Soul music where frustrations are washed by drums, Nina and Miriam.

Congo, Mongo, Beat me, senseless, bongo, Tonto.

Flash through dream worlds of STP and LSD.

Speed kills and sometimes musics call, is frustrated.

And the black man is confused.

Our speed is our life pace, much too fast, not good.

I beg you to escape, and live, and hear all of the real.

Until a call comes for you to cry elsewhere.

We must all cry, but tell me.

Must our tears be white?

Me alegra drogarme y ver el mundo en cámara lenta.

Solo para alcanzar y tocar las medias notas que flotan.

Los mundos giran en órbita más rápido que 9/8 de Dave Brubeck.

Venimos ahora, buscando frenéticamente a Thomas Moore, pueblos arcoíris.

De repente, Charlie Mingus y nuestro hombre Abdul Malik,

para agregar graves, a un pozo sin fondo de inseguridad.

Puede que seas plástico porque nunca meditas,

sobre el fondo de vasos, El tercer lado de tu universo.

Añade a Alice Coltrane y sus variedades cósmicas.

Todavía no hay voz en horizontes negros azules.

Tu plasticidad es probada por un asalto sin forma.

El sol puede responder preguntas en sintonía, a todos tus sacrificios.

Pero, ¿por qué nuestra nueva era del jazz no nos daría más acertijos que expandan la mente?

Entra Juan.

Sopla por debajo, siempre y nunca, para que la mañana, el sol,

puede gritar de saxofones que doblan el cerebro.

Llega el tercer mundo, con Yusef Lateef y Pharaoh Saunders.

Con oboes esforzándose por tocar el núcleo de tu alma desconocida.

Ravi Shankar viene, con ataduras, preparado para estabilizar tu séptima

sentido,

Tu ritmo negro.

Arriba y abajo de una escalera tonta corren las notas, sin las palabras.

Las palabras son importantes para la mente, pero las notas lo son para el alma.

Miles Davis, ¿y qué?

Cannonball, Fiddler, Misericordia.

Dexter Gordon, Un vuelo arriba.

Donald Byrd, interpretando a Cristo, pero ¿qué pasa con las palabras?

¿Te gustaría sobrevivir de la tristeza?

Llama a Ella y Jose Felicidad.

Derrapa con Smokey, Bill Medley, Bobby Taylor y Otis Redding.

Música soul donde las frustraciones son lavadas por tambores, Nina y Miriam.

Congo, Mongo, Golpéame, sin sentido, bongo, Tonto.

Recorre mundos de ensueño de STP y LSD.

La velocidad mata y, a veces, la música llama, se frustra.

Y el negro se confunde.

Nuestra velocidad es nuestro ritmo de vida, demasiado rápido, no es bueno.

Te ruego que escapes, vivas y escuches todo lo real.

Hasta que llega una llamada para que llores en otro lado.

Todos debemos llorar, pero dime.

¿Deben ser nuestras lágrimas blancas?