Queensberry Rules - Gallows

Scratch one more to the body count,

another dead kid you don’t care about.

Forget what the paper reads,

safe in your house while another kid bleeds.

Every one of us to blame.

for each capital teen who died in vain,

we are fucking worse if not the same,

we read the filth but forget the names.

No money for a funeral

'till you sell your story out to the world.

Hoods up, knives out, «protect ya neck»

with no remorse and no respect.

For every teen who lost their life

hung on the end of a kitchen knife,

we will carve this cross into your chest

to remind you of this fucking mess.

Kitchen knives are the silent kill,

gun shots start the rumour mill.

Let’s take this back to the old school,

live out our lives by the Queensberry rules.

Two fists clenched tight,

two fucking wrong-uns who both think they’re right.

The bigger they are

The harder they fucking fall

No money for a funeral

'till you sell your story out to the world.

Hoods up, knives out, «protect ya neck»

No remorse and no respect.

For every teen who lost their life

hung on the end of a kitchen knife,

we will carve this cross into your chest

to remind you of this fucking mess.

The Union Jack has bled away.

It’s black and white, and it’s fucking grey.

The cells are cold, the streets are the same,

it’s been a dead summer, and we’re praying for rain.

Your heart of gold is dead and cold,

and you wonder when your dreams got old.

Walk yourselves down to the Thames,

and throw your knives in so that this can end.

Rasca uno más al conteo de cuerpos,

otro niño muerto que no te importa.

Olvida lo que dice el periódico,

seguro en tu casa mientras otro niño sangra.

Cada uno de nosotros tiene la culpa.

por cada adolescente mayúsculo que murió en vano,

somos jodidamente peores si no iguales,

leemos la inmundicia pero olvidamos los nombres.

Sin dinero para un funeral

hasta que vendas tu historia al mundo.

Encapuchados, cuchillos fuera, «protege tu cuello»

sin remordimientos y sin respeto.

Por cada adolescente que perdió la vida

colgado en el extremo de un cuchillo de cocina,

tallaremos esta cruz en tu pecho

para recordarte este maldito lío.

Los cuchillos de cocina son la muerte silenciosa,

los disparos comienzan la fábrica de rumores.

Llevemos esto de vuelta a la vieja escuela,

vivir nuestras vidas según las reglas de Queensberry.

Dos puños apretados,

dos malditos equivocados que piensan que tienen razón.

Cuanto más grandes son

Cuanto más duro caen

Sin dinero para un funeral

hasta que vendas tu historia al mundo.

Encapuchados, cuchillos fuera, «protege tu cuello»

Sin remordimientos y sin respeto.

Por cada adolescente que perdió la vida

colgado en el extremo de un cuchillo de cocina,

tallaremos esta cruz en tu pecho

para recordarte este maldito lío.

La Union Jack se ha desangrado.

Es en blanco y negro, y es jodidamente gris.

Las celdas son frías, las calles son las mismas,

Ha sido un verano muerto y estamos orando por lluvia.

Tu corazón de oro está muerto y frío,

y te preguntas cuándo envejecieron tus sueños.

Caminen hasta el Támesis,

y tirad vuestros cuchillos para que esto acabe.