Little Orphan Girl - Doc Watson, Fred Price, Clint Howard

«No home, no home,» said a little girl

At the door of a rich man’s home

She trembling stood on the marble steps

And leaned on the polished wall

Her clothes were thin and her feet were bare

And the snowflakes covered her head

«Let me come in,» she feebly said

«Please give me a little bread.»

As the little girl still trembling stood

Before that rich man’s door

With a frowning face he scornfully said

«No room, no bread for the poor.»

Then the rich man went to his table so fine

Where he and his family were fed

And the orphan stood in the snow so deep

As she cried for a piece of bread

The rich man slept on his velvet couch

And he dreamed of his silver and gold

While the orphan lay in a bed of snow

And murmured, «So cold, so cold.»

The hours rolled on through the midnight storm

Rolled on like a funeral bell

The sleet came down in a blinding sheet

And the drifting snow still fell

When morning came the little girl

Still lay at the rich man’s door

But her soul had fled away to its home

Where there’s room and there’s bread for the poor

«Sin hogar, sin hogar», dijo una niña

En la puerta de la casa de un hombre rico

Ella temblando se paró en los escalones de mármol

Y se apoyó en la pared pulida

Su ropa era delgada y sus pies estaban descalzos.

Y los copos de nieve cubrieron su cabeza

«Déjame entrar», dijo débilmente.

«Por favor, dame un poco de pan».

Mientras la niña todavía temblaba se puso de pie

Ante la puerta de ese rico

Con el ceño fruncido, dijo con desdén

«Sin lugar, sin pan para los pobres».

Entonces el rico se fue a su mesa tan fino

Donde él y su familia fueron alimentados

Y el huérfano se paró en la nieve tan profunda

Mientras lloraba por un trozo de pan

El rico durmió en su sofá de terciopelo

Y soñó con su plata y su oro

Mientras el huérfano yacía en un lecho de nieve

Y murmuró: «Tan frío, tan frío».

Las horas pasaron a través de la tormenta de medianoche

Rodado como una campana funeraria

La aguanieve cayó en una hoja cegadora

Y la nieve a la deriva todavía cayó

Cuando llegó la mañana la niña

Todavía yacía en la puerta del hombre rico

Pero su alma había huido a su hogar

Donde hay lugar y hay pan para los pobres