Cream 2001 - DJ Clue, Ghostface Killah, Raekwon

Word up, word up

New shit.

Raekwon.

Ghostface

(Eh-yo, eh-yo, eh-yo.)

CREAM.

2001

(Who you? Who you?)

Fetch out.

my nigga RZA

(Yea. yea. yea.)

WHAAAAAAAT?

That’s right.

My nigga Clueminatti fuckin wit the intro, to murder somebody

We cheque-cash niggas wit four fingers on 'em

Callin the Lord, «Help me!», that’s us

Thrustin through ya hood wit the dust (HOOOOO!)

Lord have mercy, niggas look thirsty, yo

End the swine, meet the inventor, plus the winter

It’s mine, gasoline jump, just spiked gloves, nines

Watch my wave push, one chain faded out

Racin to Spain, half a million dollars in Boyd

Willy Aims, slap bop top of ya Glocks, plus black Reebox

Rockin real nigga shit, callin me Pops

Golden pro', kitchen designer shit

Chinchilla blankets, H. Winston anklets on

Drug dealer banquets, hands out, fire when we spit (Haha)

The position is lit, drop fifty out a blimp

Roast ya ornaments, Super Bowl ring on each finger

Gettin fly, might linger, those of you ride

So let the lye sprinkle yo

Yo we put together like CREAM

Matter of fact like a Jamaican team

Sprangler stats, hatin like Mitch Green

Off the wall auction that dumb out

(We organize exortions)

Burn niggas labels down, frostin 'em

Eh-yo, how you like two Ac’s?

Max in the trunk, lookin real dumb

Eighty-eight paper and our nose is numb

Prayed over Marvin Gaye’s grave

He said Ghost, «Pop merked me at an early age

Hit Diana back in the days»

Them Supreme bitches all on my dick

Loved the way I sung the Cherells

«Mercy, mercy, son», made 'em cum

I wrote songs for the people

Verses that’ll make Nixon resign

You can do the same thing with rhymes

«I swear Ghost is doobie, just imagine»

Check out what I started

Who’s the first to rock 'fros with out a part in it?

Featherhats partin it, Gladys was the baddest, she wore a six

Pretty-ass foot with an arch in it

Big cars, slammin eight-tracks, slammin tracks

King died in sixty-five, Motown cried

Saw a tear drop from Stevie’s eyes

Fogged out glasses

The plan was to bring together all the masses

DJ Clue.

Desert Storm

Fetch out.

Rip Right

Loud Records, Steve Rifkin, Epic

CLUE!

Money Mohammed Ali niggas who keep clean sneakers on

Beef and take niggas eats, streets brought all my features

Temped to clog bed rallies, imagine only seventeen wildin

Who spent thousand on 'em Ballies?

Now I’m just lampin, just stylin out in Cali

Actin like raw is the mission, mission is to slap 'em

Bang jars, movin in psalms, manipulatin my accountant

Relaxin like.

blacks get jobs

Slangin in bangles y’all, chillin from all angles

Don rock more thank you’s, gettin my shit washed

Elevator music, Rolex doors with thirty-seven whores

Countin the paper, takin y’all to walls

DJ Clue.

Desert Storm

The Professional, Pt.

2

Stupid!

Fetch out.

Dame Dash

My nigga Jigga, Big Harper

You know how we do things, word up

Palabra arriba, palabra arriba

Mierda nueva.

Raekwon.

Cara de fantasma

(Eh-yo, eh-yo, eh-yo.)

CREMA.

2001

(¿Quién tú? ¿Quién tú?)

Sacar.

mi negro RZA

(Sí, sí, sí)

¿QUÉ?

Así es.

Mi nigga Clueminatti jodidamente con la introducción, para asesinar a alguien

Nosotros cobramos niggas con cuatro dedos en ellos

Llamando al Señor, «¡Ayúdame!», somos nosotros

Empujando a través de tu capucha con el polvo (¡HOOOOO!)

Señor, ten piedad, los niggas parecen sedientos, yo

Acaba con los cerdos, conoce al inventor, más el invierno.

Es mío, salto de gasolina, solo guantes con púas, nueves

Mira mi ola empujar, una cadena se desvaneció

Racin a Espaa, medio milln de dlares en Boyd

Willy Aims, slap bop top of ya Glocks, más Reebox negro

Rockin real nigga mierda, llámame Pops

Golden pro', mierda de diseñador de cocina

Mantas Chinchilla, tobilleras H. Winston en

Banquetes de narcotraficantes, manos a la obra, fuego cuando escupimos (Jaja)

La posición está iluminada, deja caer cincuenta de un dirigible

Adornos asados, anillo de Super Bowl en cada dedo

Gettin fly, podría quedarse, aquellos de ustedes montan

Así que deja que la lejía te rocíe

Yo nosotros juntamos como CREMA

De hecho, como un equipo de Jamaica

Estadísticas Sprangler, hatin como Mitch Green

Fuera de la subasta de la pared que tonto

(Nosotros organizamos exorciones)

Quemar las etiquetas de los niggas, congelarlos

Eh-yo, ¿te gustan dos Ac?

Max en el baúl, luciendo realmente tonto

Ochenta y ocho papel y nuestra nariz está entumecida

Oró sobre la tumba de Marvin Gaye

Él dijo Fantasma, «Pop me fusionó a una edad temprana

Golpea a Diana en los días»

Esas perras supremas todas en mi polla

Me encantó la forma en que canté los Cherells

«Piedad, piedad, hijo», los hizo correrse

escribí canciones para la gente

Versos que harán renunciar a Nixon

Puedes hacer lo mismo con las rimas

«Te juro que Ghost es doobie, imagínate»

Mira lo que empecé

¿Quién es el primero en hacer rock 'fros sin participar?

Los sombreros de plumas se separaron, Gladys era la más mala, llevaba un seis

Pie bonito con un arco en él

Coches grandes, slammin ocho pistas, slammin pistas

King murió en el sesenta y cinco, Motown lloró

Vi una lágrima caer de los ojos de Stevie

Lentes empañados

El plan era reunir a todas las masas

Pista de DJ.

Tormenta del Desierto

Sacar.

Rasgar a la derecha

Registros fuertes, Steve Rifkin, Épico

¡CLAVE!

Money Mohammed Ali niggas que mantienen zapatillas limpias

Beef and take niggas eats, las calles trajeron todas mis características

Templado a obstruir las reuniones de la cama, imagina solo diecisiete salvajes

¿Quién gastó mil en Ballies?

Ahora solo estoy lamiendo, solo con estilo en Cali

Actuar como crudo es la misión, la misión es abofetearlos

Golpear frascos, moverse en salmos, manipular mi contador

Relajante como.

los negros consiguen trabajo

Slangin en brazaletes, relajándose desde todos los ángulos

Don rockear más gracias, lavar mi mierda

Música de ascensor, puertas Rolex con treinta y siete putas

Contando el papel, llevándolos a todos a las paredes

Pista de DJ.

Tormenta del Desierto

El profesional, pinta.

2

¡Tonto!

Sacar.

dame tablero

Mi negro Jigga, Big Harper

Ya sabes cómo hacemos las cosas, habla