The Boxer - Deana Carter

I am just a poor boy

Though my story is seldom told

I have squandered my resistance

For a pocketful of mumbles, such are promises

All lies and jest

Still a man hears what he wants to hear

And disregards the rest

When I left my home and my family

I was no more than a boy

In the company of strangers

In the quiet of the railway station, runnin' scared

Layin' low, seekin' out the poorer quarters

Where the ragged people go

Lookin' for the places, only they would know

Lie-la-lie

Asking only workman’s wages

I come lookin' for a job

But I get no offers, just a come on

From the whores on Seventh Avenue

I do declare there were times

When I was so lonesome

I took some comfort there

La, la, la, la, la, la, la

Lie-la-lie

And I’m layin' out my winter clothes

And wishin' I was gone, goin' home

Where the New York City winters aren’t bleedin' me

Leadin' me home, goin' home

In the clearing stands

A boxer and a fighter by his trade

And he carries the reminders

Of every glove that laid him down

Or cut him 'til he cried out

In his anger and his shame

«I am leavin', I am leavin'»

But the fighter still remains, still remains

Lie-la-lie

solo soy un chico pobre

Aunque mi historia rara vez se cuenta

He derrochado mi resistencia

Para un bolsillo lleno de murmullos, tales son promesas

Todas las mentiras y bromas

Todavía un hombre escucha lo que quiere escuchar

Y desprecia el resto

Cuando dejé mi casa y mi familia

Yo no era más que un niño

En compañía de extraños

En la tranquilidad de la estación de tren, corriendo asustado

Acostado, buscando los barrios más pobres

Donde van los harapientos

Buscando los lugares, solo ellos sabrían

mentira-la-mentira

Pidiendo solo el salario del trabajador

vengo a buscar trabajo

Pero no recibo ofertas, solo un vamos

De las putas de la Séptima Avenida

Declaro que hubo momentos

Cuando estaba tan solo

Me consolé allí

La, la, la, la, la, la, la

mentira-la-mentira

Y estoy sacando mi ropa de invierno

Y deseando haberme ido, yendo a casa

Donde los inviernos de la ciudad de Nueva York no me sangran

Llevándome a casa, yendo a casa

En los puestos de compensación

Boxeador y luchador por oficio

Y lleva los recordatorios

De cada guante que lo acostó

O cortarlo hasta que grite

En su ira y su vergüenza

«Me voy, me voy»

Pero el luchador aún permanece, aún permanece

mentira-la-mentira