Brian Wilson - D-Sisive

Wouldn’t it be nice if I were younger

Rewind a couple years and find hunger

Now I stick another candle in the cake

Another year without an album to my name

All I do is sleep with a blanket on my face

Wake up and add on to my weight

Fuck tryin' put a salad on my plate

You can’t make friends with salad anyways…

Twelve songs could have me on a road

And one hit could have me going gold

Trust me — they had me on a road

Dad yelling

«Los Angeles is on the phone!»

Whatever Happened to the Music was the song

They thought would get me on the Rolling Stone

A rant over looped Green Day guitars

And all they need were eleven more

But I was bored

The shit was too easy

I’m the motherfuckin' man is what I believed

Listening to you was beneath me

Big-headed like Christina Ricci

I slept and let a couple months past me

Whatever happened to the music is what they asked me

I told you — I’m writin', chill son

I’m finishing tomorrow, I’m tired

Time to go to bed — Brian Wilson

I started at the bottom and I stayed there

Felt like I laid there for eight years

Slept deeper than the end that I dove in

Desmond Howell in a bathrobe, soakin'

Confused, forgot what I wanted

Lost the spark that I had when I started

Burned out, exhausted

Went from potential to false promises to gone

I vanished into thin wind slow

A fat guy in a ripped little coat

Dad died and I slipped in a coma

I was awake but I listened to no one

I was distant, I was pissed off

I was the last living Christoff

And I was angry with the other side of my window

A side that I wasn’t built for

A side that I wasn’t fit for

Convinced I was better off indoors

Until my pills ran out and my killed buzz

Makes me sick till I refill my script-up

My only reason to sit up

And I’m supposed to pen songs to some kickdrums?

Give me the night and I’ll finish up

I’m tired, time to go to bed

Brian Wilson

Friday’s child

Born a little ugly

Friday’s child

Good looks passed her by

Friday’s child

Makes something look like nothing

¿No sería agradable si fuera más joven?

Rebobinar un par de años y encontrar el hambre

Ahora pongo otra vela en el pastel

Otro año sin disco a mi nombre

Todo lo que hago es dormir con una manta en la cara

Despertar y aumentar mi peso

A la mierda tratar de poner una ensalada en mi plato

No puedes hacerte amigo de la ensalada de todos modos...

Doce canciones podrían tenerme en un camino

Y un golpe podría hacerme volver a oro

Confía en mí, me tenían en un camino

papa gritando

«¡Los Ángeles está al teléfono!»

What Happened to the Music era la canción

Pensaron que me pondrían en el Rolling Stone

Una diatriba sobre las guitarras de Green Day en bucle

Y todo lo que necesitaban eran once más

pero estaba aburrido

La mierda fue demasiado fácil

Soy el hijo de puta, eso es lo que creía.

Escucharte estaba debajo de mí

Cabezones como Christina Ricci

Dormí y dejé pasar un par de meses

Lo que sea que le haya pasado a la música es lo que me preguntaron

Te lo dije, te estoy escribiendo, tranquilo hijo

Termino mañana, estoy cansado.

Hora de irse a la cama: Brian Wilson

Empecé desde abajo y ahí me quedé

Me sentí como si me hubiera acostado allí durante ocho años.

Dormí más profundo que el final en el que me sumergí

Desmond Howell en bata de baño, empapado

Confundido, olvidé lo que quería

Perdí la chispa que tenía cuando empecé

Quemado, agotado

Pasó de potencial a falsas promesas a ido

Me desvanecí en el viento delgado lento

Un tipo gordo con un pequeño abrigo rasgado

Papá murió y yo entré en coma.

Estaba despierto pero no escuchaba a nadie

Estaba distante, estaba enojado

Yo era el último Christoff vivo

Y estaba enojado con el otro lado de mi ventana

Un lado para el que no fui construido

Un lado para el que no era apto

Convencido de que estaba mejor en el interior

Hasta que mis pastillas se acabaron y mi zumbido mató

Me enferma hasta que rellene mi guión

Mi única razón para sentarme

¿Y se supone que debo escribir canciones con algunos bombos?

Dame la noche y termino

Estoy cansado, hora de ir a la cama

brian wilson

el niño del viernes

Nacido un poco feo

el niño del viernes

Buena apariencia la pasó de largo

el niño del viernes

Hace que algo parezca nada