The Munition Maker - Country Joe McDonald

I am the Cannon king, behold!

I perish on a throne of gold

With forest far and turret high

Renowned and rajah-rich am I

My father was and his before

With wealth we owe to war on war;

But let no potentate be proud

There are no pockets in a shroud

By nature I am mild and kind

To gentleness and truth inclined;

And though the pheasants over-run

My woods, I will not touch a gun

Yet while each monster that I forge

Thunders destruction from its gorge

Death’s whisper is, I vow, more loud

There are no pockets in a shroud

My time is short, my ships at sea

Already seem like ghosts to me

My millions mock me, I am poor

As any beggar at my door

My vast dominion I resign

Six feet of earth to claim as mine

Brooding with shoulders bid bitter-bowed

There are no pockets in a shroud

Dear God, let me purge pure my heart

And be of Heaven’s hope a part!

Flinging my fortune’s foul increase

To fight for pity, love and peace

Oh that I could with healing fare

And pledged to poverty and prayer

Cry high above the cringing crowd

«Ye fools!

Be not by Mammon cowed

There are no pockets in a shroud.»

¡Soy el rey Cannon, he aquí!

perezco en un trono de oro

Con un bosque lejano y una torre alta

Renombrado y rico en rajah soy

Mi padre fue y el suyo antes

Con la riqueza le debemos a la guerra contra la guerra;

Pero que ningún potentado se enorgullezca

No hay bolsillos en una mortaja

Por naturaleza soy apacible y amable

inclinado a la mansedumbre y a la verdad;

Y aunque los faisanes invadieron

Mis bosques, no tocaré un arma

Sin embargo, mientras cada monstruo que forjo

truenos destrucción de su garganta

El susurro de la muerte es, lo juro, más fuerte

No hay bolsillos en una mortaja

Mi tiempo es corto, mis barcos en el mar

ya me parecen fantasmas

Mis millones se burlan de mí, soy pobre

Como cualquier mendigo en mi puerta

Mi vasto dominio renuncio

Seis pies de tierra para reclamar como mío

cavilando con los hombros oferta amargamente inclinado

No hay bolsillos en una mortaja

Querido Dios, déjame purificar mi corazón

¡Y sé parte de la esperanza del cielo!

Arrojando el sucio aumento de mi fortuna

Para luchar por la piedad, el amor y la paz

Oh, que pudiera con la tarifa curativa

Y se comprometió a la pobreza y la oración

Llora alto por encima de la multitud encogida

«¡Necios!

No seas acobardado por Mammon

No hay bolsillos en un sudario.»