Meat Still Means Murder! - Conflict

I’m walking through the grey walkway of the city

And through the brightly lit shops and supermarkets

And I’m walking through the fields of the innocent

Passing by the fairytale farm

Balancing on the brittle edge of a short life

That is ended by the knife

The factory’s still churning out, all processed, packed and neat

An obscure butchered substance and the label reads «meat»

Hidden behind false names such as pork, ham, veal and beef

An eye’s an ey;

a life’s a life, the now forgottn belief

Yet, everyday production lines are feeding out this farce

Just to end up on your table, then shat out of your arse

Yet, still you’re queuing, and still you’re viewing

Sawing out limbs just right for stewing

Carcasses piled up in a heap

Sort, soft, juicy chunks from freezers deep

Well, can’t you see that that juice is blood?

From newborn throats, red rivers flood

Blood from young hearts blood from the vein

Your blood, their blood, serves the same

Now you’re at the table, sitting, grinning

Sitting there eating, you never realize that the filling

It’s served upon a sterile plate, you don’t think of the killing

The furthest your brain takes you, «is it for frying or grilling?»

You moan about the seal cull, about the whale slaughter

But does it really matter whether it lives on land or water?

You’ve never had a fur coat;

you think it’s cruel to the mink

Well, how about the cow, pig or sheep.

Don’t they make you think?

Since the day that you were you born, you’ve never been told the missing link?

As I’m gazing at the baneful products

And from behind the bright colours and false smiles

I can smell the lingering death

And see the decaying skins

Forth from the green grass

The pungent smell of decomposing meat

That penetrates the walls of the kitchen

And from the red lorries on the black

In unison with the red lights and the red juice

The Sunday kitchen spills out the stench of the abattoir

Yet, still you’re queuing, and still you’re viewing

Sawing out limbs just right for stewing

Carcasses piled up in a heap

Sort, soft, juicy chunks from freezers deep

Well, can’t you see that that juice is blood?

From newborn throats, red rivers flood

Blood from young hearts blood from the vein

Your blood, their blood, serves the same

Serves the same, serves the fucking fucking same

The Sunday kitchen spills out the stench of the abattoir

The butcher’s blade glistening in the eye of the 'master'

The deadened life of a baby sits upon the plate

The spilt guts falling from the chute to the basting tin

The carcass from the carcrash

In the age of the train-direct from the gates of Sobivor

Estoy caminando por la pasarela gris de la ciudad

Y a través de las tiendas y supermercados brillantemente iluminados

Y voy caminando por los campos de los inocentes

Pasando por la granja de cuento de hadas

Equilibrio en el borde quebradizo de una vida corta

Que se acaba con el cuchillo

La fábrica todavía está produciendo, todo procesado, empacado y ordenado.

Una sustancia oscura sacrificada y la etiqueta dice "carne"

Escondido detrás de nombres falsos como cerdo, jamón, ternera y buey

Un ojo es un ojo;

una vida es una vida, la creencia ahora olvidada

Sin embargo, las líneas de producción diarias están alimentando esta farsa.

Solo para terminar en tu mesa y luego cagarte en el culo

Sin embargo, sigues haciendo cola y sigues viendo

Cortar las extremidades justo para guisar

Cadáveres apilados en un montón

Clasifique, trozos suaves y jugosos de congeladores profundos

Bueno, ¿no ves que ese jugo es sangre?

De gargantas recién nacidas, ríos rojos inundan

Sangre de corazones jóvenes sangre de la vena

Tu sangre, su sangre, sirve para lo mismo

Ahora estás en la mesa, sentado, sonriendo

Sentado allí comiendo, nunca te das cuenta de que el relleno

Se sirve en un plato estéril, no piensas en la matanza

Cuanto más lejos te lleva tu cerebro, «¿es para freír o para asar?»

Te quejas de la matanza de focas, de la matanza de ballenas

Pero, ¿realmente importa si vive en la tierra o en el agua?

Nunca has tenido un abrigo de piel;

crees que es cruel con el visón

Bueno, ¿qué tal la vaca, el cerdo o la oveja?

¿No te hacen pensar?

Desde el día en que naciste, ¿nunca te han dicho cuál es el eslabón perdido?

Mientras miro los productos nefastos

Y detrás de los colores brillantes y las sonrisas falsas

Puedo oler la muerte persistente

Y ver las pieles en descomposición

Adelante de la hierba verde

El olor acre de la carne en descomposición.

Que traspasa las paredes de la cocina

Y de los camiones rojos al negro

Al unísono con las luces rojas y el jugo rojo

La cocina dominical derrama el hedor del matadero

Sin embargo, sigues haciendo cola y sigues viendo

Cortar las extremidades justo para guisar

Cadáveres apilados en un montón

Clasifique, trozos suaves y jugosos de congeladores profundos

Bueno, ¿no ves que ese jugo es sangre?

De gargantas recién nacidas, ríos rojos inundan

Sangre de corazones jóvenes sangre de la vena

Tu sangre, su sangre, sirve para lo mismo

Sirve lo mismo, sirve lo mismo

La cocina dominical derrama el hedor del matadero

El cuchillo del carnicero brillando en el ojo del 'maestro'

La vida muerta de un bebé se sienta en el plato

Las vísceras derramadas que caen del conducto a la lata para rociar

El cadáver del accidente de coche

En la era del tren, directo desde las puertas de Sobivor