Insane - Clear Soul Forces

The verbal assassin pull out a napkin

Wipe the lens off of the Sniper before I blast it

Target acquired, click, blaow, hip hop Halo, hit the DJ from the radio in the

headphones

Put an end to the same five tunes in the afternoon

The Molotov monologue, smash a stereo to a fragment with that abstract shit

Kicking ass in a Jason Mask, Casey Jones, put down the hockey stick

And choke the life out a beat with a cordless microphone

The terminology terrorist, explode you to your burial

I’m on another plane with a stealth bomb disguised as a boombox for one of my

carry on’s

The monster just transferred from Transylvania, mastermind, telepathic rap shit

Xavier, snapping a rappers ankle, hit you from Kurt Angles to mangle you

without lifting a finger

Telekinetic mic checking for my boom bap brethren and rock the set list

Death to the radio they ain’t playing no jams, no more

If you, feeling me then throw up your hands, wave em' from side to side

Keep the real shit alive, explode on the count of three

3 — 2- 1, ah

Death to the radio they ain’t playing no jams, no more

If you, feeling me then throw up your hands, wave em' from side to side

Keep the real shit alive, explode on the count of three

3 — 2- 1, ah

Verse 2: E-Fav]

Yo, cut my microphone volume way up past blasting

I want them people in the rafters to capture what we imagine

A potent infectious virus folding up your speaker boxes

Hope she soaking up that knowledge while she giving it

Old women ex finite, new dames on demand

I walk the way I do to expand vocal elastic bands

Wrapped every line land blowing minds

That futuristic, realer complistic simplex

Syllable iller pimp shit, whole flavors word play-a- worm hole a black matter

molder

I’m a creator, chopping through you fucking haters

Got 'em choking off the vapors

Slow down baby you fucking with some niggas who flow round crazy

Let’s go

Death to the radio they ain’t playing no jams, no more

If you, feeling me then throw up your hands, wave em' from side to side

Keep the real shit alive, explode on the count of three

3 — 2- 1, ah

Death to the radio they ain’t playing no jams, no more

If you, feeling me then throw up your hands, wave em' from side to side

Keep the real shit alive, explode on the count of three

3 — 2- 1, ah

Tell me if my flow is crazy, deranged maybe

If I threw an old man into an old lady

Why I hit they granddaughter while she was chilling with homies

Marvin Gaye was playing I call that banging some oldies yo

L.A.Z mother fucker

I’m calling stations collect, murder my ears, songs they played 'em to death

Produce a mili like I’m bang-a-la-desh that cash money

Or power respect what’s your key to life

I’m picking the locks at birdman spot in the garage I spotted a Dodge

I jacked his Vette then circled the block

And heard, yo, whoa, did he really just taser the cops?

Hell yeah and your whole cul-de-sac just stood there and watched

They were shocked, I plugged in the matrix got lit up by voltage and watts

It fried my brains like I’m rolling up pot said, yo

Got me questioning why even put that effort in

I need Excedrin, headaches from tuning into F and M, I can’t eff with them

Death to the radio they ain’t playing no jams, no more

If you, feeling me then throw up your hands, wave em' from side to side

Keep the real shit alive, explode on the count of three

3 — 2- 1, ah

Fuck the cops, I don’t care

Hng, Fuck the cops

El asesino verbal saca una servilleta

Limpie la lente del Sniper antes de que lo explote

Objetivo adquirido, clic, blaow, hip hop Halo, golpea al DJ de la radio en el

auriculares

poner fin a las mismas cinco melodías en la tarde

El monólogo Molotov, rompe un estéreo en un fragmento con esa mierda abstracta

Pateando traseros en una máscara de Jason, Casey Jones, baja el palo de hockey

Y ahoga la vida con un latido con un micrófono inalámbrico

La terminología terrorista te explota hasta tu entierro

Estoy en otro avión con una bomba furtiva disfrazada de estéreo portátil para uno de mis

continuar

El monstruo recién transferido de Transilvania, autor intelectual, mierda de rap telepático

Xavier, rompiendo el tobillo de un rapero, golpeándote de Kurt Angles para destrozarte

sin mover un dedo

Comprobación de micrófono telequinético para mis hermanos boom bap y sacudir la lista de canciones

Muerte a la radio, no están jugando sin atascos, no más

Si tú, sintiéndome, levantas las manos, agítalas de un lado a otro

Mantén viva la mierda real, explota a la cuenta de tres

3 - 2- 1, ah

Muerte a la radio, no están jugando sin atascos, no más

Si tú, sintiéndome, levantas las manos, agítalas de un lado a otro

Mantén viva la mierda real, explota a la cuenta de tres

3 - 2- 1, ah

Verso 2: E-Fav]

Oye, sube el volumen de mi micrófono más allá de la explosión

Quiero que la gente en las vigas capture lo que imaginamos

Un potente virus infeccioso doblando las cajas de los altavoces

Espero que absorba ese conocimiento mientras lo imparte.

Viejas exfinitas, nuevas damas a la carta

Camino como lo hago para expandir bandas elásticas vocales

Envuelto cada línea de la tierra que sopla mentes

Ese símplex futurista, más real y cómplice

Sílaba iller proxeneta mierda, sabores completos juego de palabras-a-agujero de gusano un asunto negro

moldeador

Soy un creador, cortando a través de ustedes, malditos enemigos.

Los tengo ahogándose con los vapores

Reduzca la velocidad, nena, está jodiendo con algunos niggas que fluyen como locos

Vamos

Muerte a la radio, no están jugando sin atascos, no más

Si tú, sintiéndome, levantas las manos, agítalas de un lado a otro

Mantén viva la mierda real, explota a la cuenta de tres

3 - 2- 1, ah

Muerte a la radio, no están jugando sin atascos, no más

Si tú, sintiéndome, levantas las manos, agítalas de un lado a otro

Mantén viva la mierda real, explota a la cuenta de tres

3 - 2- 1, ah

Dime si mi flujo es loco, trastornado tal vez

Si le tiro un anciano a una anciana

¿Por qué golpeé a su nieta mientras ella se relajaba con amigos?

Marvin Gaye estaba jugando, lo llamo, follando a algunos viejitos.

L.A.Z hijo de puta

Llamo a las estaciones por cobrar, asesinan mis oídos, canciones que tocaron hasta la muerte

Producir un mili como si fuera bang-a-la-desh ese dinero en efectivo

O poder respetar cuál es tu clave para la vida

Estoy forzando las cerraduras en el lugar del hombre pájaro en el garaje Vi un Dodge

Tomé su Corvette y luego di la vuelta a la manzana

Y escuché, oye, ¿realmente acaba de disparar a la policía?

Demonios, sí, y todo tu callejón sin salida se quedó allí y miró

Se sorprendieron, enchufé la matriz se iluminó por voltaje y vatios

Me frió el cerebro como si estuviera enrollando una olla, dijo, yo

Me hizo preguntarme por qué incluso poner ese esfuerzo en

Necesito Excedrin, dolores de cabeza por sintonizar F y M, no puedo eff con ellos

Muerte a la radio, no están jugando sin atascos, no más

Si tú, sintiéndome, levantas las manos, agítalas de un lado a otro

Mantén viva la mierda real, explota a la cuenta de tres

3 - 2- 1, ah

A la mierda con la policía, no me importa

Hng, que se jodan los policías