Of the Wound - Christian Death

The cross pulled from his chest

Raises a welt, leaden in every limb

Sleep can watch for seizures

The legless man had directed him to a window

Window like blind eyes probed the mud

The minutes that were left

Ran across his throat stuffed with cotton

And his mouth could hear the distant splashes

A fever and his hand is worse

In the silent film days

He must remain an enigma

They climbed three flights of stairs to the night

Like a hundred pieces of glass

There were numerous outstretched hands throwing shadows

A pair of shadows

Holding the three cornered hat of a cardinal

We move on to snake venoms

Christ would spit on you

And that’s who you remind me of

Beneath a musty green

The wound appears to be dying

La cruz tirada de su pecho

Levanta una roncha, plomizo en cada miembro

El sueño puede vigilar las convulsiones

El hombre sin piernas lo había dirigido a una ventana

Ventana como ojos ciegos sondearon el barro

Los minutos que faltaban

Corrió por su garganta rellena de algodón

Y su boca podía escuchar las salpicaduras distantes

Tiene fiebre y su mano está peor.

En los días del cine mudo

Debe seguir siendo un enigma

Subieron tres tramos de escaleras a la noche

Como cien piezas de vidrio

Había numerosas manos extendidas arrojando sombras

Un par de sombras

Sosteniendo el sombrero de tres picos de un cardenal

Pasamos a los venenos de serpiente

Cristo te escupiría

Y es a quien me recuerdas

Debajo de un verde mohoso

La herida parece estar muriendo.