Безмятежность - ChipaChip

Всякий раз, когда я рифмую новый, банальный рассказ,

Сосредоточен сильнее, чем для баскетболе броска.

Законы раскатаны мысли переадресованы,

Замер вновь перед антресолью и сверху спрессованный.

Заплавленный жигой, пакетик достал и спросил:

Когда я брошу уже?

А то как-то ведь некрасиво.

И даже, наверное, стыдно.

Там кто-то на стендах

Висит с почетом, а я сползаю, как овощ по стенкам.

Ну что ты?

Бл*ть.

Сессия — финиш, пустая зачетка,

А я тут чекаю стопками, не играю в зайчонка.

Послушного и оправдавшего чьи-то надежды,

Тупо поставил на безлимит свою безмятежность.

Опустошаю новые стержни, на этих тактах я здешний,

Микрофон держат клешни, в вечной спешке.

Каждый путь начал с пешки, главное кем закончим,

Этот музон меня преследует, вечный загонщик.

Опять поставлю всё на кончик, поверю в чудо,

Жизнь — это трасса, я — гонщик, но нах*й быстро лечу так?

Не отпускаю педаль газа, кому-то что-то доказываю,

И боюсь представить в пиджаке и галстуке себя.

Утром бегущего в душный офис,

Все мечты нах*й … (?), не допито остывшее кофе.

Но главное, что кофе, а не … (?),

И, по сути, это все мелочи на которые пофиг.

Я просто летаю, пока снег тех лет тает,

Просто ли тайны хранить, переплетая в узлы?

Cada vez que rimo una historia nueva y banal,

Enfocado más que para un lanzamiento de baloncesto.

Leyes desplegadas pensamientos redirigidos

Se paró nuevamente frente al entrepiso y se comprimió desde arriba.

Echando humo con la plantilla, sacó una bolsa y preguntó:

¿Cuándo dejaré ya?

Y de alguna manera no es bonito.

Y tal vez incluso avergonzado.

Hay alguien en las gradas

Cuelga con honor, y me deslizo por las paredes como un vegetal.

Bueno, ¿qué eres?

Mierda.

Sesión - terminar, libro de registro vacío,

Y aquí reviso montones, no juego a la liebre.

Obedientes y justificadas las esperanzas de alguien,

Estúpidamente puse mi serenidad en ilimitada.

Estoy vaciando varillas nuevas, en estos latidos estoy aquí

El micrófono está sostenido por garras, en un ajetreo eterno.

Cada camino comenzó con un peón, lo principal es con quién terminamos,

Este Mouzon me persigue, el batidor eterno.

Nuevamente pondré todo en la punta, creeré en un milagro,

La vida es una pista, soy un corredor, ¿pero estoy volando rápido así?

No suelto el acelerador, le demuestro algo a alguien,

Y tengo miedo de imaginarme con chaqueta y corbata.

Por la mañana corriendo a una oficina mal ventilada,

Todos los sueños f*ck... (?), no terminé de beber café frío.

Pero lo principal es que el café, y no... (?),

Y, de hecho, estas son todas las pequeñas cosas que no les importan.

Solo estoy volando mientras la nieve de esos años se derrite,

¿Es fácil guardar secretos, retorciéndolos en nudos?