Reheated Pop! - Busdriver

Buy my posthumous full-length

My colorfully packaged disembodied shriek

Converted to ring tones used in car ads

Sung by winged gnomes over the head of Dick Clark

Cover pages graced by the chiseled hard abs

Of this now charred slab of dead pop diva

Recreated as the head of Biz Mark

Spliced on top of Hello Kitty

On a virtual land mass with a hip-kink

It’s lip-synched to my song and committed to telecine

And the nothing left of me is left to bask in a camera flash

I’ve never been so successful 'till I died

And my label wished my heavenly chariot

Pre-board defunct

I didn’t die in a hail of gunfire

I died doing extreme sports at a resort

On a bungee cord on a ski jump

No need to ask how a dead rapper can be a label’s cash cow

They just record me months before on G-funk string chords

Add an R&B chorus

Hit a keyboard key to punch

Even though I’m dead

I was booked on a fortnight

To exhaust notes dressed like a cockroach

Now I’m cooked and ate with a fork and knife

As your reheated pop sensation

I’m framed under a caption reading «prog-rap»

And given open-handed god smacks

By partisan zealots who not only think I draft-dodged Iraq

But that my back catalog is wack

And for it I should be flogged and smacked

But little do they know I’m dead already

And their complaints are small and petty

My autopsy was broadcast and shot on a webcam

I’m a dead man with golden blood in my bedpan

But still my pop song climbs

And you can buy it when you shop online

Prop my lifeless body up next to the podium as I accept applause

I’m an award-winning dead dude

With a tour pending and a celebrity love interest

I signed a movie deal to play a starring role

The film crew doesn’t even suspect I’m dead

I’m your own martyr

I’m dead but don’t unplug my phone charger

Compra mi póstumo de larga duración

Mi grito incorpóreo colorido empaquetado

Convertido a tonos de llamada utilizados en anuncios de automóviles

Cantada por gnomos alados sobre la cabeza de Dick Clark

Portadas adornadas con abdominales duros y cincelados

De esta losa ahora carbonizada de la diva del pop muerta

Recreado como jefe de Biz Mark

Empalmado encima de Hello Kitty

En una masa de tierra virtual con un hip-kink

Está sincronizado con los labios de mi canción y comprometido con el telecine.

Y lo que queda de mí se deja para disfrutar en el flash de una cámara

Nunca he tenido tanto éxito hasta que morí

Y mi etiqueta deseó mi carro celestial

Desaparecido antes del tablero

No morí en una lluvia de disparos

Morí haciendo deportes extremos en un resort

En una cuerda elástica en un salto de esquí

No hay necesidad de preguntar cómo un rapero muerto puede ser la fuente de ingresos de una etiqueta

Me acaban de grabar meses antes en acordes de cuerdas G-funk

Agrega un coro de R&B

Presiona una tecla del teclado para perforar

Aunque estoy muerto

Yo estaba reservado en una quincena

A agotar notas vestida de cucaracha

Ahora estoy cocinado y comido con tenedor y cuchillo

Como tu sensación pop recalentada

Estoy enmarcado bajo una leyenda que dice "prog-rap"

Y dados golpes de Dios con las manos abiertas

Por fanáticos partidistas que no solo piensan que evadí el reclutamiento en Irak

Pero que mi catálogo anterior es wack

Y por ello debería ser azotado y abofeteado

Pero poco saben que ya estoy muerto

Y sus quejas son pequeñas y mezquinas

Mi autopsia fue transmitida y filmada en una cámara web

Soy un hombre muerto con sangre dorada en mi orinal

Pero aún así mi canción pop sube

Y puedes comprarlo cuando compras en línea

Apoye mi cuerpo sin vida junto al podio mientras acepto aplausos.

Soy un tipo muerto galardonado

Con una gira pendiente y un interés amoroso de una celebridad

Firmé un contrato de película para interpretar un papel protagónico

El equipo de filmación ni siquiera sospecha que estoy muerto.

Soy tu propio mártir

Estoy muerto pero no desconecto el cargador de mi teléfono