Безумный художник - Бостонское чаепитие

Безвестный художник решил написать

Бессмертную вещь

И показать

всем людям

Божественную красоту.

Вечером поздним заперся он

В бедной каморке, а за окном

Ветер выл и безумствовал дождь.

Всю ночь он творил, не жалея холста,

Идея была светла и чиста —

На холсте он решил отразить всю гармонию мира.

Гор красоту и прелесть равнин,

Человеческих лиц и светлых картин,

Детей, играющих в солнечном свете.

Запахи трав и шелест листвы, ангелов лики, Эдема сады,

Святую любовь, что существует на свете.

Под утро художник в бессилье упал,

Как будто всю ночь

Был мертвецки он пьян,

А губы его прошептали, бледнея: «Я гений!»

Когда же в комнате стало светло

И люди когда отыскали его,

Все замерли перед холстом с выражением страха.

Ужасные толпы людей без глазниц,

Безумных калек, перекошенных лиц

Смотрели с холста, извиваясь в агонии дикой.

Кровавые руки, море огня,

Груды костей умерщвленных детей…

Там правила смерть, ухмыляясь и радуясь крикам.

Художник лежал, не видя утра, никто не знал,

Что с ним было вчера,

Когда ветер выл за окном и безумствовал дождь…

Un artista desconocido decidió escribir

cosa inmortal

Y mostrar

a todas las personas

Belleza divina.

A última hora de la tarde se encerró

En un armario pobre, y fuera de la ventana

El viento aullaba y la lluvia rugía.

Toda la noche trabajó, sin escatimar en el lienzo,

La idea era brillante y pura:

En el lienzo, decidió reflejar toda la armonía del mundo.

La belleza de la montaña y el encanto de los llanos,

Rostros humanos e imágenes brillantes,

Niños jugando a la luz del sol.

Los olores de las hierbas y el susurro de las hojas, los rostros de los ángeles, los jardines del Edén,

Amor santo que existe en el mundo.

Por la mañana el artista cayó de debilidad,

como toda la noche

estaba muerto de ebriedad

Y sus labios susurraron palideciendo: "¡Soy un genio!"

Cuando se hizo la luz en la habitación

Y cuando la gente lo encontró,

Todos se quedaron helados frente al lienzo con una expresión de miedo.

Terribles multitudes de personas sin cuencas oculares,

Lisiados locos, caras retorcidas

Observaron desde la lona, ​​retorciéndose en una agonía salvaje.

Manos ensangrentadas, un mar de fuego

Montones de huesos de niños muertos...

La muerte reinaba allí, sonriendo y regocijándose con los gritos.

El artista yacía, sin ver la mañana, nadie sabía

que le paso ayer

Cuando el viento aullaba fuera de la ventana y la lluvia enloquecía...