Ruff Ruff - Boogie Down Productions, Freddie Foxxx

Tah!

Think you dope?

Want this title, then come step up, or step off!

Ayo, check this out, all jokes aside;

let’s get busy

Word!

Blastmaster KRS-One in the house

Hah!

everybody for some reason

Wanna be a gangsta (Pump!)—you don’t know nothin' (Pump!)

About bein' no gangsta (Pump! Pump!)

Word up, ayo, check this out

This is Freddie F-O-X-X-X

And guess what’s next?

Every posse wan fi chat, they wan fi chat, they wan fi chat

Every posse wan fi chat, but ya knows dem is wack

Every posse wan fi chat, they wan fi chat, they wan fi chat

Every posse wan fi chat, but ya knows dem is wack

Every posse wan fi chat, but ya knows dem is wack

They jump pon the mic, an' wan fi do it like dat

But, ah!

Ah, this a KRS ménage à trois

When me open up to work, I put a cape on me back

Then me fly all around the MC world

KRS, the Article is not to be fucked with

Fucked with, tempered with, or tampered with

Don’t give a fuck if you wanna riff, but when you

Say Kris—already derivative of Kris

My eyebrows lift and that ass I get with (Huh!)

As a matter of fact, I attack, hijack

Set back, your career, like a quarterback

That broke his back, my tongue is like a bat

Your eye’ll get black, you’ll need an icepack (Ruff!)

I’m all that, come with your whole pack

You’ll be prayin to the god of Isaac

So Freddie Foxxx, it’s time to get tough (Uh huh?)

Just get on the mic and get ruff!

Ruff!

Listen as I flex, 'cause I’m about to rip up shop

It’s the return of the hip-hop master, Freddie the Foxxx

(Bo!) Rappers that see me don’t even speak, just walk

'Cause I’m the maddest nigga in New York (Ah!)

I see a rapper in the crowd that I don’t like

I wanna fight, so when I drop the mic

I’mma jump off the stage, bum-rush ya crowd of wimps

(Suckers) that wanna be pimps

I heard it said that a pimp’ll sell his ass

If his ho won’t, but Freddie Foxxx don’t

Cover your chest G, you better wear a bulletproof vest, see

'Cause I’m about to leave this place a motherfuckin' mess

Open hearts on the floor as I explore

Rappers that wanted to be more than number four

Number one’s a hard spot;

either you fight

Or get shot, so this is what I got (Pump!)

Three TEC-9s, my uzi, ten grenades, my razor blades

And I aim to get paid!

So who wanna step to this?

Don’t come soft

'Cause I’mma straight up knock niggas off (Pump! Pump!)

And when the cops come to get me

I’mma take a dead body, and bout ten cops with me

I’m sick and tired of hearin' rappers talk smack

About who’s nice, and who’s wack—motherfuck that

They know my style, and my rep, every stage

That I stepped on—I was the rapper they slept on

But y’all rappers keep sleepin—'cause when I plant

Bombs in your house, I’mma wake you up and punch you

In your motherfuckin mouth, knock your wife out

Take your sons to safety, 'cause they’re just kids

And I wanna raise 'em to face me

And when they get a little bigger

I’mma mop them little niggas, and put their fingerprints

On the trigger—double homicide, call the vice

Another rapper and his family with no life

Yeah, you’re Mr. Tough and you’re full of stuffin'

And Freddie Foxxx caught you bluffin'

I got you in my torture chamber and you scream

Oh, God damn, it’s like Silence of the Lamb

But I don’t mangle 'em and eat 'em

I take emcees to the war zone, and there I defeat 'em

It gets much worse, with every verse

As the F-R-E-D-D-I-E F-O-X-X-X hurts!

Punishes, stomps, smashes

Crushes, maims, you suckers know my name!

Ayo, Kris!

I’m rhymin' long enough (Say what?)

Get on the mic and get ruff!

Ruff!

This is the year that I go all out (Why?)

Edutainment’s what I’m all about (And)

I don’t eat franks with the sauerkraut ('Cause)

Because I don’t eat pork from the tail to the snout (Kick it)

(well kick it) Get on down, to the hip-hip-hop

Before I start, peace to Scott La Rock!

(Word)

Now let me drop the style that has action

'Cause many emcees don’t believe they’re rappin'

They’re lost, crazy mixed-up in their identity

This is not, what hip-hop is meant to be (Word up)

I come unique, I can’t be beat, hardcore street

For the kids, with a hundred-and-fifty on their feet

(kick it) I don’t compete, I defeat and delete ya

Then critique ya, all emcees retreat, here comes the teacher!

Chewin' suckers like Smuckers

Hittin' on, sittin' on, shittin' on, flippin' on motherfuckers

Yeah, I’m like the movie Aliens

I hide inside your right-hand man, when you think you got me

Bam!

My head comes out your chest

A mutilated mess of nastiness

Chunks of bloody flesh, yes, KRS on the slaughter

Specialize in instant-rhyme style, you simply add water

Evian, or Poland Spring, then

Ring-ding-ding, ding-ding-ding-ding

Back in the days, I wrote South Bronx

The Juice Crew got stomped, lick two shot

Pump!

Pump!

Really it was Magic’s fault

Always wanna diss somebody, he got put to a halt

It’s wack, when a sucker DJ rattles on

Soupin' up emcees to battle on song

That’s wrong, but in any event

I drop the classic in 1992 the original

It ain’t plastic, everybody know, BDP

Is fantastic, burn like acid

Credit card plastic, stretch like elastic

Love and respect is the tactic

Bam!

In your motherfuckin' face

KRS in the place

I never liked listening to bitches and hoes anyway

(Fi-yah!!)

Well you know I like hoes, 'cause I’m a mack

But I don’t like the wack tracks, you know what I’m sayin'?

And for all your suckers out there

That underestimate the militant mack, get the bozack

You know what I mean?

(Word) Word!

You know why?

Every posse wan fi chat, they wan fi chat, they wan fi chat

Every posse wan fi chat, but ya knows dem is wack

Every posse wan fi chat, ya know dem is wack

Every posse wan fi chat, but ya knows dem is wack

Yes

Fresh for 1992, you suckers

Motherfuckers!

Brrrrrrt!

¡Tah!

¿Crees que te drogas?

¡Quiere este título, entonces dé un paso adelante o déjelo!

Ayo, mira esto, todas las bromas a un lado;

ocupémonos

¡Palabra!

Blastmaster KRS-One en la casa

¡Ja!

todos por alguna razón

¿Quieres ser un gangsta (¡Pump!)—no sabes nada (¡Pump!)

Acerca de no ser gangsta (¡Pump! ¡Pump!)

Palabra arriba, ayo, mira esto

Este es Freddie F-O-X-X-X

¿Y adivina qué sigue?

Cada grupo quiere chatear, quieren chatear, quieren chatear

Cada pandilla quiere chatear, pero ya sabes que dem es wack

Cada grupo quiere chatear, quieren chatear, quieren chatear

Cada pandilla quiere chatear, pero ya sabes que dem es wack

Cada pandilla quiere chatear, pero ya sabes que dem es wack

Saltan al micrófono y quieren hacerlo así

Pero, ¡ay!

Ah, este es un ménage à trois de KRS

Cuando me abro al trabajo, me pongo una capa en la espalda

Entonces yo vuelo por todo el mundo MC

KRS, el Artículo no es para ser jodido

Jodido, templado o manipulado

No te importa un carajo si quieres un riff, pero cuando

Di Kris, ya derivado de Kris

Se me levantan las cejas y ese culo con el que me meto (¡Eh!)

De hecho, ataco, secuestro

Retroceda, su carrera, como un mariscal de campo

Que le rompió la espalda, mi lengua es como un murciélago

Tu ojo se pondrá negro, necesitarás una bolsa de hielo (¡Ruff!)

Soy todo eso, ven con toda tu manada

Estarás rezando al dios de Isaac

Así que Freddie Foxxx, es hora de ponerse duro (¿Eh?)

¡Solo ponte en el micrófono y consigue ruff!

¡Fallar!

Escucha mientras me flexiono, porque estoy a punto de destrozar la tienda

Es el regreso del maestro del hip-hop, Freddie the Foxxx

(¡Bo!) Los raperos que me ven ni siquiera hablan, solo caminan

Porque soy el negro más loco de Nueva York (¡Ah!)

Veo a un rapero entre la multitud que no me gusta

Quiero pelear, así que cuando suelte el micrófono

Voy a saltar del escenario, vago-rush ya multitud de wimps

(Imbéciles) que quieren ser proxenetas

Escuché que se dijo que un proxeneta venderá su trasero

Si su ho no lo hará, pero Freddie Foxxx no

Tápate el pecho G, es mejor que te pongas un chaleco antibalas, mira

Porque estoy a punto de dejar este lugar hecho un maldito desastre

Corazones abiertos en el suelo mientras exploro

Raperos que querían ser más que el número cuatro

El número uno es un punto difícil;

o peleas

O recibir un disparo, así que esto es lo que obtuve (¡Pump!)

Tres TEC-9, mi uzi, diez granadas, mis hojas de afeitar

¡Y mi objetivo es que me paguen!

Entonces, ¿quién quiere pasar a esto?

no vengas suave

Porque voy a derribar a los niggas (¡bomba! ¡Bomba!)

Y cuando la policía venga a buscarme

Voy a tomar un cadáver, y unos diez policías conmigo

Estoy harto y cansado de escuchar a los raperos hablar mal

Sobre quién es bueno y quién está chiflado, al diablo con eso

Conocen mi estilo y mi reputación en cada etapa

Que pisé, yo era el rapero en el que dormían

Pero todos los raperos siguen durmiendo, porque cuando planto

Bombas en tu casa, te despertaré y te golpearé

En tu maldita boca, noquea a tu esposa

Lleva a tus hijos a un lugar seguro, porque son solo niños

Y quiero criarlos para que me enfrenten

Y cuando se hacen un poco más grandes

Voy a trapear a esos pequeños niggas y poner sus huellas dactilares

En el gatillo: doble homicidio, llama al vicio

Otro rapero y su familia sin vida

Sí, eres el Sr. Duro y estás lleno de cosas

Y Freddie Foxxx te atrapó fanfarroneando

Te tengo en mi cámara de tortura y gritas

Oh, maldita sea, es como el silencio del cordero

Pero no los destrozo y me los como

Llevo a los maestros de ceremonias a la zona de guerra y allí los derroto

Se pone mucho peor, con cada verso

¡Como duele el F-R-E-D-D-I-E F-O-X-X-X!

Castiga, pisotea, aplasta

Aplasta, mutila, ¡ustedes, idiotas, saben mi nombre!

¡Ay, Kris!

estoy rimando lo suficiente (¿decir qué?)

¡Súbete al micrófono y consigue ruff!

¡Fallar!

Este es el año en el que hago todo lo posible (¿Por qué?)

El entretenimiento educativo es de lo que se trata (y)

no como salchichas con chucrut (porque)

Porque no como puerco del rabo al hocico (Patea)

(bueno, patéalo) Baja, al hip-hip-hop

Antes de comenzar, ¡paz a Scott La Rock!

(Palabra)

Ahora déjame soltar el estilo que tiene acción.

Porque muchos maestros de ceremonias no creen que están rapeando

Están perdidos, locos mezclados en su identidad

Esto no es lo que el hip-hop debe ser (Word up)

Vengo único, no puedo ser vencido, calle hardcore

Para los niños, con ciento cincuenta en los pies

(patéalo) No compito, te derroto y te elimino

Luego critícalos, todos los maestros de ceremonias se retiran, ¡aquí viene el maestro!

Masticando tontos como Smuckers

Hittin' on, sittin' on, shittin' on, flippin' on hijos de puta

Sí, soy como la película Aliens

Me escondo dentro de tu mano derecha, cuando crees que me tienes

¡Bam!

Mi cabeza sale de tu pecho

Un desorden mutilado de maldad

Trozos de carne ensangrentada, sí, KRS en la masacre

Especialícese en el estilo de rima instantánea, simplemente agregue agua

Evian, o primavera de Polonia, entonces

Ring-ding-ding, ding-ding-ding-ding

En los días, escribí South Bronx

The Juice Crew fue pisoteado, lamer dos tiros

¡Bomba!

¡Bomba!

Realmente fue culpa de Magic

Siempre quiero insultar a alguien, lo detuvieron

Es una locura, cuando un DJ tonto parlotea

Preparando maestros de ceremonias para la batalla en la canción

Eso está mal, pero en cualquier caso

Dejo caer el clásico en 1992 el original

No es plástico, todo el mundo lo sabe, BDP

Es fantástico, quema como el ácido.

Plástico de tarjeta de crédito, elástico como elástico.

Amor y respeto es la táctica

¡Bam!

En tu maldita cara

KRS en el lugar

Nunca me gustó escuchar perras y azadas de todos modos

(Fi-yah!!)

Bueno, sabes que me gustan las azadas, porque soy un mack

Pero no me gustan las pistas locas, ¿sabes lo que digo?

Y para todos tus tontos por ahí

Que subestimes al mack militante, consigue el bozack

¿Usted sabe lo que quiero decir?

(Palabra) ¡Palabra!

¿Sabes por qué?

Cada grupo quiere chatear, quieren chatear, quieren chatear

Cada pandilla quiere chatear, pero ya sabes que dem es wack

Cada grupo quiere chatear, ya sabes que está loco

Cada pandilla quiere chatear, pero ya sabes que dem es wack

Sí

Fresco para 1992, tontos

hijos de puta!

¡Brrrrrrt!