Casa do Escritor - Bonsai

O templo mais sujo

O tempo aqui dentro não passa

Desvende o mundo

Escreva no papel que se amassa

Se amassem coisas

Certas, certo eu não existiria

Não escrevo linhas longas

Temas de danceterias

A casa do escritor, um

Laboratório pra disenteria

Dizem ter coragem pra fazer

Nenhum deles teria

Minhas paredes gritam

Lesmas deixam rastros

Colchão no chão

Televisão, dinheiro gasto

Beats do Devasto, trilha

Sonora no casulo

Onde crio tudo, logo

Deixo parte de mim no túmulo

Estão me procurando

Diariamente por coisas que fiz

Na minha cidade jovens

Destroem paredes com giz

Jesus é comunista punks

Sustentados por vó, infeliz

Com certeza

Essa vida eu nunca quis

O que você me diz

Esse mundo é magnífico

Me tranco faço rituais

Inferno astral eu fico

Vendo nudes escrevendo

Algo rude

Ouvindo Tchaikovsky

Dose de mango absolut

Quadros geométricos

Esculturas quebradas

Exposições de ilusões

Situações inusitadas

Eles rimam muito

E na verdade dizem nada

Todos são do crime

Mas no crime não são nada

Dentro da casa de um

Escritor, pequeno fica o mundo

Coisas limpas cheiram mal

O tema deseja o imundo

Foda-se a lírica

Posso rimar em mímica

Guardar as libras na conta da

Minha mãe, me diz

As Linhas são as melhores

Merdas que já fiz

As piores aconteceram

Quando fiz o que ela diz

Mas o escritor resiste

Seu apetite é matriz

Minha angústia na busca

Do que eu sempre quis

El templo más sucio

El tiempo adentro no pasa

descubrir el mundo

Escribir en papel que se arrugue

Si amabas las cosas

Bien, bien, yo no existiría

no escribo lineas largas

Temas de discotecas

La casa del escritor, un

laboratorio de disenteria

Dicen que tienen el coraje de hacer

ninguno de ellos hubiera

mis paredes gritan

las babosas dejan huellas

colchón en el suelo

Televisión, dinero gastado

Ritmos de Devasto, pista

Sonido en el capullo

Donde creo todo, pronto

Dejo parte de mi en la tumba

me estan buscando

Diariamente por las cosas que he hecho

En mi ciudad jóvenes

Destruye paredes con tiza

Jesús es punks comunistas

Apoyado por la abuela, infeliz

Por supuesto

Esta vida que nunca quise

Qué dice usted

este mundo es magnifico

me encierro hago rituales

Infierno astral me quedo

vendiendo desnudos escribiendo

algo grosero

escuchando a tchaikovsky

Dosis absoluta de mango

marcos geométricos

esculturas rotas

Exposiciones de ilusiones

situaciones inusuales

riman mucho

Y en realidad no dicen nada.

Todos son del crimen

Pero en el crimen no son nada

Dentro de la casa de uno

Escritor, pequeño es el mundo

Las cosas limpias huelen mal

El tema quiere lo inmundo

a la mierda la letra

puedo rimar en mimo

Guardar las libras en la cuenta de

mi madre me dice

Las Líneas son las mejores

mierda ya lo hice

lo peor paso

Cuando hice lo que ella dice

Pero el escritor se resiste

Tu apetito es matrix

Mi angustia en la búsqueda

De lo que siempre quise