Dead Poets - Baba Brinkman

A damsel with a dulcimer

In a vision once I saw:

It was an Abyssinian maid

And on her dulcimer she played

Singing of Mount Abora

Could I revive within me

Her symphony and song

To such a deep delight 'twould win me

That with music loud and long

I would build that dome in air

That sunny dome!

those caves of ice!

And all who heard should see them there

And all should cry, Beware!

Beware!

His flashing eyes, his floating hair!

Weave a circle round him thrice

And close your eyes with holy dread

For he on honey-dew hath fed

And drunk the milk of Paradise

I’m livin' every day with the dead poets' society

Rioting inside my head, so it requires me

To keep every word I’ve read close beside me

Inspiring me to never go quietly

I’m posturing like I’m the offspring of Oscar Wilde

The foster child of Geoffrey Chaucer;

now

Hip-hop's the trial I face here, so I adopt the style

But I’ve got to make clear that since my eighth year

I’ve been possessed by Shakespeare and William Blake’s spirits

And still I wait to hear a voice like T.S.

Elliot’s

And Percy Shelley is the first to tell me just

How to speak out of turn and keep my verse rebellious

I read Keats and learn from a grecian urn

How to reach eternity through the gyre where Yeats purns

So I can meet Traherne, plus I’m a freak like Burns

With his twenty-some children, though I’m still a young pilgrim

And I’m buildin' a temple from the skills my tongue’s yieldin'

So I feel like John Milton;

paradise is lost

For the thrill;

I’m John Skelton crossed with Wordsworth

And my zeal is unwelcome in George Herbert’s church

I’m livin' every day with the dead poets' society

Rioting inside my head, so it requires me

To keep every word I’ve read close beside me

Inspiring me to never go quietly

For a challenge I’m known to approach talent shows with

Poems that I stole from Edgar Allen Poe’s lips

Opium hits dope Alexander Pope’s wits

I was Samuel Coleridge in a trance when I wrote this

And I awoke with the whole song done

I felt the soul of John Donne;

Andrew Marvel

Taught me to chase the sun;

I can’t make it stand still

So instead I’ll make it run, with puns denser

Than Edmund Spencer’s, and modern lyrics

Modeled on Robert Herrick’s;

when I dispense words

It’s like a forge is firin', and I’m strikin' the iron

Inspired by Lord Byron when I’m writin' the Siren

Song;

evidence of desire went wrong

And lost innocence;

my memory’s gone

In a sense, Tennyson has been reborn

In a form with the fingerprints of Henry Vaughn

I’m livin' every day with the dead poets' society

Rioting inside my head, so it requires me

To keep every word I’ve read close beside me

Inspiring me to never go quietly

As a poet I’m conscious of the goals I accomplish

That I owe to accomplices, and when I’m feelin' honest

My conscience bids me to admit to stealin' sonnet

Styles from Philip Sydney;

I’m fulfillin' a promise

I gave Dylon Thomas to rage against the dyin'

Of light;

I’m like Adonis: I’m still a novice

But I already got the skills to thrill a Goddess

Or start a riot in the heart;

that’s why it’s pounding

I’m Thomas Wyatt’s foundling;

on Ezra Pound’s wings

I fly, quietly grounding my weight on the past’s crutches

I’m Robert Browning, and this rap is «My Last Dutchess»

I’m puttin' the last touches on the way it’s sounding

In strange surroundings my grasp clutches

For balance;

I spin words, recalling how fast structures

Fell and splintered at my feet like Alan Ginsberg

That’s how I’m ensured power of speech, and now I’ve been heard

I’m livin' every day with the dead poets' society

Rioting inside my head, so it requires me

To keep every word I’ve read close beside me

Inspiring me to never go quietly

Let me not to the marriage of true minds

Admit impediments…

Death, be not proud, though some have called thee

Mighty and dreadful, for thou art not so…

In what distant deeps or skies

Burnt the fire of thine eyes

On what wings dare he aspire

What the hand dare seize the fire…

As holy and enchanted

As 'er beneath a waning moon was haunted

By woman wailing for her demon lover…

Who’d stoop to blame this sort of trifling

Even had you skill in speech, which I have not…

Well those passions read, which yet survive

Stamped on these lifeless things…

To whom thou sayest «Beauty is Truth

Truth Beauty, that is all ye know on earth

And all ye need to know»

Let us roll all our strength and all

Our sweetness up into one ball

And tear our pleasures with rough strife

Through the iron gates of life

Thus, though we cannot make our sun

Stand still, yet we will make him run

Una doncella con un dulcémele

En una visión una vez vi:

Era una doncella abisinia

Y en su dulcémele tocó

Canto del Monte Abora

¿Podría revivir dentro de mí?

Su sinfonía y canción.

A un deleite tan profundo me ganaría

Que con musica alta y larga

Construiría esa cúpula en el aire

¡Esa cúpula soleada!

esas cuevas de hielo!

Y todos los que escucharon deberían verlos allí.

Y todos deberían gritar, ¡Cuidado!

¡Tener cuidado!

¡Sus ojos centelleantes, su cabello flotante!

Tejer un círculo alrededor de él tres veces

Y cierra tus ojos con santo pavor

porque de rocío de miel se ha alimentado

Y bebí la leche del Paraíso

Estoy viviendo todos los días con la sociedad de los poetas muertos

Disturbios dentro de mi cabeza, por lo que me requiere

Para mantener cada palabra que he leído cerca de mí

Inspirándome a nunca irme en silencio

Estoy actuando como si fuera el descendiente de Oscar Wilde

El hijo adoptivo de Geoffrey Chaucer;

ahora

El hip-hop es la prueba a la que me enfrento aquí, así que adopto el estilo

Pero tengo que dejar en claro que desde mi octavo año

He sido poseído por los espíritus de Shakespeare y William Blake

Y todavía espero escuchar una voz como la de T.S.

de Elliot

Y Percy Shelley es el primero en decirme solo

Cómo hablar fuera de turno y mantener mi verso rebelde

Leo a Keats y aprendo de una urna griega

Cómo alcanzar la eternidad a través del giro donde Yeats se mueve

Así puedo conocer a Traherne, además soy un bicho raro como Burns

Con sus veintitantos hijos, aunque todavía soy un joven peregrino

Y estoy construyendo un templo a partir de las habilidades de mi lengua

Así que me siento como John Milton;

el paraiso esta perdido

Por la emoción;

Soy John Skelton cruzado con Wordsworth

Y mi celo no es bienvenido en la iglesia de George Herbert

Estoy viviendo todos los días con la sociedad de los poetas muertos

Disturbios dentro de mi cabeza, por lo que me requiere

Para mantener cada palabra que he leído cerca de mí

Inspirándome a nunca irme en silencio

Para un desafío, soy conocido por abordar los programas de talentos con

Poemas que robé de los labios de Edgar Allen Poe

El opio golpea el ingenio de Alexander Pope

Yo era Samuel Coleridge en trance cuando escribí esto

Y desperté con toda la canción hecha

Sentí el alma de John Donne;

andres maravilla

me enseñó a perseguir el sol;

No puedo hacer que se detenga

Entonces, en cambio, lo haré correr, con juegos de palabras más densos

Que las de Edmund Spencer y letras modernas

Siguiendo el modelo de Robert Herrick;

cuando dosifico palabras

Es como si una fragua estuviera disparando, y yo estuviera golpeando el hierro

Inspirado por Lord Byron cuando escribo la Sirena

Canción;

la evidencia del deseo salió mal

y perdió la inocencia;

mi memoria se ha ido

En cierto sentido, Tennyson ha renacido

En un formulario con las huellas dactilares de Henry Vaughn

Estoy viviendo todos los días con la sociedad de los poetas muertos

Disturbios dentro de mi cabeza, por lo que me requiere

Para mantener cada palabra que he leído cerca de mí

Inspirándome a nunca irme en silencio

Como poeta soy consciente de las metas que logro

Que se lo debo a los cómplices, y cuando me siento honesto

Mi conciencia me pide que admita haber robado un soneto

Estilos de Philip Sydney;

Estoy cumpliendo una promesa

Le di a Dylon Thomas para enfurecerse contra los moribundos

De luz;

Soy como Adonis: todavía soy un novato

Pero ya tengo las habilidades para emocionar a una Diosa.

O iniciar un motín en el corazón;

por eso está latiendo

Soy el expósito de Thomas Wyatt;

en las alas de Ezra Pound

Vuelo, apoyando silenciosamente mi peso en las muletas del pasado

Soy Robert Browning, y este rap es «My Last Dutchess»

Estoy dando los últimos toques a la forma en que suena

En un entorno extraño mis garras de agarre

Para el equilibrio;

Hago girar palabras, recordando lo rápido que se estructura

Cayó y se astilló a mis pies como Alan Ginsberg

Así me aseguro poder de palabra, y ahora me han escuchado

Estoy viviendo todos los días con la sociedad de los poetas muertos

Disturbios dentro de mi cabeza, por lo que me requiere

Para mantener cada palabra que he leído cerca de mí

Inspirándome a nunca irme en silencio

No me dejes al matrimonio de mentes verdaderas

Admitir impedimentos…

Muerte, no te enorgullezcas, aunque algunos te hayan llamado

Poderoso y terrible, porque tú no eres tan...

¿En qué lejanos abismos o cielos

Quema el fuego de tus ojos

¿En qué alas se atreve a aspirar

Lo que la mano, se atreven aprovechar el fuego…

Como santo y encantado

Como 'er debajo de una luna menguante estaba embrujada

Por una mujer que llora por su demonio amante...

¿Quién se rebajaría a culpar a este tipo de insignificancia?

Incluso tenías habilidad en el habla, que yo no tengo...

Bueno, esas pasiones leen, que aún sobreviven

Estampado en estas cosas sin vida...

A quien dices «La belleza es la verdad

Verdad Belleza, eso es todo lo que conoces en la tierra

Y todo lo que necesitas saber»

Hagamos rodar todas nuestras fuerzas y todos

Nuestra dulzura en una bola

Y desgarrar nuestros placeres con duras luchas

A través de las puertas de hierro de la vida

Por lo tanto, aunque no podemos hacer que nuestro sol

Quédate quieto, pero lo haremos correr