The Decline of Midwestern Civilization - Arms Aloft

A name on a map, the stench of shit and tar.

A neglected speed limit, a well-attended church and bar.

We’re a handpainted «For Sale» sign in a haze 3 decades old.

Skeleton of a place so many once called home.

Hoar frost on a power line.

A million wasted days and as many wasted minds.

When the farming’s done in factories, what’s left to do under gray skies?

Left for dead out here a half-century ago.

Fallow fields like bodies hidden beneath the snow.

St. Peter, please

don’t call us cause we can’t afford to go.

We owe our homes and souls to those on the trading floor.

Sold for pennies

on the dollar just minutes before

we spotted water creeping up towards our front door.

And God knows we’ve been bet against.

We’ve got Monsanto seeds and hands stained a dead yellow.

Hedged into penniless irrelevance.

Only bill collectors ever seem to call.

Existing solely so snow has a place to fall.

St. Peter, please

don’t call us cause we can’t afford to go.

We owe our homes and souls to those on the trading floor.

Sold for pennies

on the dollar just minutes before

we spotted water creeping up towards our front door.

Un nombre en un mapa, el hedor a mierda y alquitrán.

Un límite de velocidad descuidado, una iglesia y un bar muy concurridos.

Somos un letrero de "Se vende" pintado a mano en una neblina de hace 3 décadas.

Esqueleto de un lugar que muchos alguna vez llamaron hogar.

Escarcha en una línea eléctrica.

Un millón de días perdidos y otras tantas mentes perdidas.

Cuando la agricultura se realiza en las fábricas, ¿qué queda por hacer bajo un cielo gris?

Dado por muerto aquí hace medio siglo.

Campos en barbecho como cuerpos escondidos bajo la nieve.

San Pedro, por favor

no nos llames porque no podemos permitirnos ir.

Le debemos nuestros hogares y nuestras almas a quienes están en el parqué.

Vendido por centavos

en el dólar minutos antes

vimos agua arrastrándose hacia nuestra puerta principal.

Y Dios sabe que hemos apostado en contra.

Tenemos semillas de Monsanto y manos manchadas de un amarillo muerto.

Cubierto en la irrelevancia sin un centavo.

Solo los cobradores de facturas parecen llamar.

Existiendo únicamente para que la nieve tenga un lugar donde caer.

San Pedro, por favor

no nos llames porque no podemos permitirnos ir.

Le debemos nuestros hogares y nuestras almas a quienes están en el parqué.

Vendido por centavos

en el dólar minutos antes

vimos agua arrastrándose hacia nuestra puerta principal.