The Trees Were Mistaken - Andrew Bird

This is a story, some kind of a story

this is a story about about a boy and girl,

a girl and a boy, a boy.

(), only fighting.

that some boy in the dark while he learned to evolve

inverted crystal mountain kind of a story.

this is a story

man, about the serifs and ciphers that the scholars deciphered

translations of sanskrit

just as my handwritten story.

this is a story

where the singers begin to appear

in the spaces between all the dashes and braces

in the mothbitten story — of getting left behind.

this is a story

some kind of a story.

with the pages distressed sins you held to your chest,

they were mangled and dog eared, while the rest were just mangy and gory.

this is a story about the memory of water

translating the sound of the traffic.

remember the traffic?

it’s making you carsick all along southfield freeway.

and translating mistakes and the trees were mistaken

and the trees for the woods and the sound of the trash

for the sound of the blowing leaves along the southfield freeway.

my name is a blackbird, this is a two tone.

feathers are warm in molasses,

twisting the words from the solids to gases.

now i don’t have worry (of making it)

it’s so unclear.

am i dead or am i dying

or am i simply tired of crying?

my name is a blackbird, this is a two tone.

feathers are warm in molasses,

twisting the words from the solids to gases.

now i don’t have worry (of making it)

it’s so unclear.

am i dead or am i dying

or am i simply tired of crying?

my name is a blackbird.

Esta es una historia, una especie de historia

esta es una historia sobre un niño y una niña,

una niña y un niño, un niño.

(), solo luchando.

que un chico en la oscuridad mientras aprendia a evolucionar

una especie de historia de una montaña de cristal invertida.

esta es una historia

hombre, sobre las gracias y los cifrados que los eruditos descifraron

traducciones de sánscrito

así como mi historia escrita a mano.

esta es una historia

donde empiezan a aparecer los cantores

en los espacios entre todos los guiones y llaves

en la historia mordida por las polillas, de quedarse atrás.

esta es una historia

una especie de historia.

con las páginas angustiadas de los pecados que tenías contra tu pecho,

estaban mutilados y con las orejas dobladas, mientras que el resto solo estaban sarnosos y ensangrentados.

esta es una historia sobre la memoria del agua

traduciendo el sonido del tráfico.

¿Recuerdas el tráfico?

te está mareando a lo largo de la autopista Southfield.

y errores de traducción y los árboles se equivocaron

y los arboles por el bosque y el sonido de la basura

por el sonido de las hojas que soplan a lo largo de la autopista Southfield.

mi nombre es un mirlo, este es un dos tonos.

las plumas están calientes en melaza,

torciendo las palabras de los sólidos a los gases.

ahora no tengo preocupacion (de hacerlo)

es tan poco claro.

estoy muerto o estoy muriendo

¿O simplemente estoy cansado de llorar?

mi nombre es un mirlo, este es un dos tonos.

las plumas están calientes en melaza,

torciendo las palabras de los sólidos a los gases.

ahora no tengo preocupacion (de hacerlo)

es tan poco claro.

estoy muerto o estoy muriendo

¿O simplemente estoy cansado de llorar?

mi nombre es mirlo.