The Jester Race - In Flames

Rush faster on the one-way lane

the answers so silent

Rusty gods in their machine-mind armours

grind our souls in the millstone of time

the «deathbed harvest"is a dead man’s banquet

of mold ridden bread and black, poisoned wine

And we go… our step so silent

And we go… our blooded trace

the Jester Race

Calling our to the gathered masses

their answers so silent

And we go…

Embracing the tools of the neo-wolf age

that speak of silence and silence alone

Offering the tokens, the reliced idols

to the heirs of the newly raped ground

inferior even to the transparent winds

lesser in the motion and sound

And we go…

There is no trace of me in their altered blueprints of life

Gaia impaled on their horns and lances

the fumes from her body give chase

as the strong of blind men savour the scent,

dream-dead from Prosaic and hate

-epilogue-

«Sunwind strokes the ElectroHeart,

ignition roars through the corridors,

stream launching the binary vessels»

Vanities in extreme formations

ride into tomorrow’s rigid great face

The Machinery outlives the futile scripts

of our dying jester race

Corre más rápido en el carril de un solo sentido

las respuestas tan silenciosas

Dioses oxidados en sus armaduras de mente de máquina

moler nuestras almas en la piedra de molino del tiempo

la «siega del lecho de muerte» es un banquete de muertos

de pan mohoso y vino negro envenenado

Y vamos... nuestro paso tan silencioso

Y vamos... nuestro rastro ensangrentado

la carrera de los bufones

Llamando a las masas reunidas

sus respuestas tan silenciosas

Y nos vamos…

Adoptando las herramientas de la era neo-lobo

que hablan de silencio y solo de silencio

Ofreciendo las fichas, los ídolos relictados

a los herederos de la tierra recién violada

inferior incluso a los vientos transparentes

menor en el movimiento y el sonido

Y nos vamos…

No hay rastro de mí en sus planos alterados de vida.

Gaia empalada en sus cuernos y lanzas

los vapores de su cuerpo dan caza

como los fuertes de los ciegos saborean el olor,

Dream-dead de Prosaic y el odio

-epílogo-

«Sol acaricia el ElectroCorazón,

el encendido ruge por los pasillos,

corriente que lanza los vasos binarios»

Vanidades en formaciones extremas

Cabalga hacia la gran cara rígida del mañana

The Machinery sobrevive a los guiones fútiles

de nuestra moribunda raza de bufones