Oro caldo - Osanna

Gioia di vivere in un mondo vero

Dove c'è l’amore nelle case

La realtà di un attimo vissuto:

C'è una folla che mi grida:

Fuje 'a chistu paese

Fuje 'a chistu paese

Parole, penziere, perzone

Nun vanno ddaccordo nemmanco nu mese

Fuje 'a chistu paese

Fuje 'a chistu paese

L’ammore, 'na casa, nu munno

So 'ccose luntane a 'sta gente ddjuna

E' una folla che mi grida: fame!

La sua giostra è chiusa in una farsa

Gente piena di segreti umani

Vecchie menti stanche di sperare

Profondi solchi di trincee

Come le rughe di chi ha pianto mai

Il mondo è polvere di noi

C'è nebbia nella mente mia

«Organizziamoci fra noi

Casa, lavoro avremo e poi…»

Falso, giusto, falso, giusto…

Oro caldo cola da una tromba ormai;

L’ombra di una nota fredda, muta esce da lei

Fogli di un giornale, che non vive più

Una cicca consumata come il tempo va

Ghiacci volti stanchi vanno senza età;

Come viole che nessuno suonerà;

E una mano graffia il viso tuo!

E' un mercato umano di pietà!

Oh, no!

L’esile figura, espressione pia

È bagnata da una pioggia di fragilità

Apre le sue mani, la sua fede dà

Una luce come argento vecchio brillerà…

Una scia di vento corre verso me

Nei suoi vortici trascina la realtà

Sento freddo nei pensieri miei

Mille voci mi calpestano!

Oh, no!

Oro caldo vola, è una bomba ormai

L’ombra di una vita nuda fredda, esce da lei

Sfoglio il mio giornale ma non vivo più

La mia vita consumate mentre il tempo va…

Falso, giusto, falso, giusto…

Alegría de vivir en un mundo real.

Donde hay amor en los hogares

La realidad de un momento vivido:

Hay una multitud que me grita:

Fuje 'a país chistu

Fuje 'a país chistu

Palabras, penziere, persona

No se ponen de acuerdo ni un mes

Fuje 'a país chistu

Fuje 'a país chistu

L'ammore, 'na casa, nu munno

Sé lo que está lejos de esta gente ddjuna

Es una multitud que me grita: ¡hambre!

Su tiovivo está encerrado en una farsa

Gente llena de secretos humanos

Viejas mentes cansadas de esperar

Surcos profundos de trincheras

Como las arrugas de los que nunca han llorado

El mundo es polvo de nosotros

Hay niebla en mi mente

«Organicémonos

Tendremos casa, trabajo y luego..."

Falso, cierto, falso, cierto...

El oro caliente gotea ahora de una trompeta;

La sombra de una nota fría y silenciosa sale de ella.

Hojas de un periódico, que ya no vive

Un trasero desgastado con el paso del tiempo

Las caras heladas y cansadas se vuelven eternas;

como violetas que nadie tocará;

¡Y una mano te rasca la cara!

¡Es un mercado humano de piedad!

¡Oh, no!

La figura esbelta, expresión piadosa.

Está bañado en una lluvia de fragilidad.

Abre sus manos, su fe da

Una luz como la plata vieja brillará...

Un rastro de viento corre hacia mí

En sus remolinos arrastra la realidad

Siento frio en mis pensamientos

¡Mil voces me pisotean!

¡Oh, no!

El oro caliente vuela, ahora es una bomba

De ella sale la sombra de una vida fría y desnuda

Hojeo mi periódico pero ya no vivo

Mi vida te consumes con el paso del tiempo...

Falso, cierto, falso, cierto...