Bells Of Time - David McWilliams

There are no saints or teachers

no reason here nor rhyme

just the black robed missionaries of death

to toll

the bells of time

down along the border

upon a lonely road

I saw a man in flowing robes

his hair was snowy white

he said he was five hundred years

and his hands were cold as ice

from touching all the dead men

who’d played the highest price

for living on his mountains

and running in his grass

he said he’d come to take his payment

before the hour was passed

he was tired of seeing thieves upon

what once was his alone

and ashes in his valleys

where once the flowers had grown

he said he’d seen the foreign kings

come marching through the mud

to carve their image on the land

and write their names in blood

and leave a legacy of hate

upon this sleeping land

that she might never rise again

to bide the feeding hand

he’d seen the halo’d churches rise

he’d watched the heroes fall

to lie beneath their banners

while Judas stands so tall

where behind Caesar’s scarlet sword

a smiling Jesus stands

no thorns upon his hooded brow

no holes into his shoulder

there’s no mark of shame

upon the sellers of the truth

so none may know their name

No hay santos ni maestros

no hay razon aqui ni rima

solo los misioneros de la muerte vestidos de negro

peaje

las campanas del tiempo

abajo a lo largo de la frontera

en un camino solitario

Vi a un hombre con túnicas sueltas

su cabello era blanco como la nieve

dijo que tenia quinientos años

y sus manos estaban frías como el hielo

de tocar a todos los muertos

quién había jugado el precio más alto

por vivir en sus montañas

y corriendo en su hierba

dijo que había venido a tomar su pago

antes de que pasara la hora

estaba cansado de ver ladrones sobre

lo que una vez fue solo suyo

y cenizas en sus valles

donde una vez crecieron las flores

dijo que había visto a los reyes extranjeros

ven marchando por el barro

para tallar su imagen en la tierra

y escribir sus nombres con sangre

y dejar un legado de odio

sobre esta tierra dormida

que ella nunca podría levantarse de nuevo

esperar la mano que alimenta

había visto levantarse las iglesias aureoladas

había visto caer a los héroes

para mentir debajo de sus banderas

mientras Judas se yergue tan alto

donde detrás de la espada escarlata de César

un Jesús sonriente está de pie

sin espinas en su frente encapuchada

sin agujeros en su hombro

no hay marca de vergüenza

sobre los vendedores de la verdad

para que nadie sepa su nombre